Vigilia

Si limo la cadena de la noche
como un ciego
perdido en la playa
caerá un silencio de adobe
como potros que se escapan
la luna viene a cortarse
las uñas en mi ventana
el rocío pesa en la floresta
los ríos acuñan y cantan
monedas contra las piedras
ídolos de arcilla y agua
en el aire una bocanada queda
de melisa recién quebrada
respiro entonces lo que arde
en el sustrato de la palabra
el dialecto de las llaves
el susurro de la nada

 

Una palabra puede ser una lima, el principio de la herida que roe pacientemente la cadena de la noche, su verde lluvia que nunca amanece en Tandil, un recuerdo pequeño como un grillo, frágil como las agujas perdidas entre el heno y los animales donde nació Cristo tan humilde como el leño de una cruz donde resplandece el fuego de otra lampara aunque no la vea nadie.

 

Aunque no la vea nadie
no pierde sus propiedades de lámpara, aunque el fuego
esté por apagarse
lo mismo hace llaga y arde.
Para las heridas
no hay como el vinagre.

 

Espero que hoy Tandil
sea más amable .
Que estés bien Gustavo!

 

Tandil es amable. Dese una vuelta cuando quiera

 

Gracias estimado luzyabsenta por visualizar y estimular con tu palabra este humilde valle de las formas.
Abrazo desde la República Oriental

 

La luna con sus uñas.
Hermoso poema, Riolita, un gusto leerte.

 

La luna con sus uñas
roza las cunas
y las lápidas
fulge en los ríos y a veces
se hunde en las palabras.

Que tengas un precioso día compañera.

 

Me encanta tu comentario lleno de luna. Bonito día para vos.