Marisol_
Poeta adicto al portal
Locura...
Un frío viento del sur, más helado que la muerte
se refleja en el andén de esta noche que se pierde,
respirar sin ilusión es temblor que crece y crece
es hablar sin escuchar los sonidos de la mente.
Peregrina libertad dime para dónde viras
si la tarde ha muerto ya y las flores se marchitan,
porque hay nubes de cristal que simulan estar vivas
aprisionan la verdad y al final se justifican.
Decadente decepción que mutilas el apego
lo vuelves un socavón tan volátil cómo un rezo,
el temor a tropezar me permite correr lejos
ya no quiero ver llorar a mi corazón inquieto.
Hoy se escapa la razón convertida en sombra blanca
es mejor dejar atrás los nudos de la garganta,
es un ciclo demencial que con silencios se calla
un juicio sin un perdón, el filo de una navaja.
20/Septiembre/2022
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