Desidia

Fue inútil lo que intentaste,
muchos designios fallidos,
propósitos incumplidos
que nos trajeron desgaste.

A saber lo que pensaste,
muchos actos repetidos,
perdones no recibidos
que llevaron todo al traste.

No valieron los sollozos
cuando no hubo solución
para arreglar los deslices

y reparar los destrozos
de un rasgado corazón
haciéndonos infelices.

P.D.: Un nuevo retraso en Más Madera que dejó huérfano este sonetillo que os comparto.

 

Si está roto no hay caso. Un abrazo, juglar.

 

Jeje...
Efectivamente....
Pero no hay que olvidar, que al igual que el escritor de una novela policiaca no ha realizado los actos de sus personajes, ni mucho menos del asesino, el escritor de poemas no tiene que haber experimentado lo que escribe. La poesía, la literatura, el cine, el teatro tiene un alto contenido de ficción. Pero eso si, el escritor va cogiendo retales de vidas pasadas, actuales de él mismo y de su entorno.
Creo que eso es lo bonito de escribir, el que despierte emociones a quien quiera que lea su obra.
Muchas gracias por el comentario. Me gustó que te despertara algo.

 

Es un sonetillo triste pero hermoso. Un gusto leerte. Luciana.

 

Como siempre gracias! Así es triste pero realista. La vida es eso, alegrías y tristezas.

 

Cuando llega el punto definitivo todo queda como ruinas de una larga batalla, un campo desértico. Me gustó mucho, saludos.

 

Gracias José Luis

 

Un gusto leerte. Me gustó.
Abrazo fraterno.

 

Gracias Ángel.