Dicen que la vida iba en serio y no lo sabíamos.
Era el tiempo de la naranja en los labios y la juventud en las axilas,
era el tiempo de la nieve sin la nieve en los ojos al contraluz,
era el tiempo de la roja semilla que da un fruto albiceleste.
Dicen que la vida iba en serio bajo las máscaras multicolores,
que engañaba su sexo abierto y su invencible cariz de adolescente,
que agosto nunca más existiría en enero,
que la libertad solo sería una palabra de ocho letras
escrita en un muro borrado.
Y sí, la vida era una broma sin futuro,
aunque nosotros vestidos de esperanza,
de algarabía e impudor, riéramos
bajo la cúpula de las noches
eternamente consteladas.
Dicen que la vida iba en serio, y era cierto.
Era el tiempo de la naranja en los labios y la juventud en las axilas,
era el tiempo de la nieve sin la nieve en los ojos al contraluz,
era el tiempo de la roja semilla que da un fruto albiceleste.
Dicen que la vida iba en serio bajo las máscaras multicolores,
que engañaba su sexo abierto y su invencible cariz de adolescente,
que agosto nunca más existiría en enero,
que la libertad solo sería una palabra de ocho letras
escrita en un muro borrado.
Y sí, la vida era una broma sin futuro,
aunque nosotros vestidos de esperanza,
de algarabía e impudor, riéramos
bajo la cúpula de las noches
eternamente consteladas.
Dicen que la vida iba en serio, y era cierto.
