Espectáculo

Mi lengua es doble filo, asalta mi garganta
si la voz se desfonda.
Un beso en la mejilla, adoctrina a la piel,
como un beso en el cuello acaba en una anécdota.

Y te digo que tienes la piel azucarada.
-Paridas que uno dice cuando escribe un poema.-

¿Observo la belleza o la plasmo, dulzura?
Primavera sin gesta, tan solo cobardía,
con color y sin nadie, ¿quién aprecia el paisaje?

Una historia, una vida, buscando lo perfecto,
corrigiendo por raras mis conductas,
escribo a vuelapluma,

Pero todo se puede deshacer,
hay algo que no encaja en mi escritura:
Nunca he sido yo mismo.

Acaso diga eso para despistar.
O quizás el despiste me lo quede,
lo aclaro en un pis pás.

Introduzco en mis textos algunas ilusiones,
de lo contrario seguiría en el duro ostracismo.
Me acostumbré hace años a la resignación,
a la soledad.

¿Que si aprendí algo?
A encontrar mi camino, o a buscarlo, es lo mismo.
Un rastreo es igual que lavarse los pies.
Y el sentido es análogo, qué leches va a ser otro.

Manipulo el amor, los estados anímicos,
lo único que tengo,
¿alguien sabe dolerse el alma, el otro yo?

No quiero releer mis versos, ni que alguien me diga qué sucede.
Por no expresarme bien, urdo cualquier excusa,
por si alguien me pregunta.

No tengo ni un dilema, y quiero transmitir
que resulta posible.
No sé quién coño soy, o no quiero decirlo.

Esta interpretación de la realidad
no va con secretismo, ni evidencias.

Podría amar incluso sin ser correspondido, incluso sin la vista,
yo fuera de mi mente me vuelvo empalagoso
con las cosas banales.
Es quizá un sentimiento del que poco llegué a saber.

Aquí hay nubes, el cielo
-Cómo coño he podido llegar hasta este punto-
queda bien corto.
Ahí nunca cabrán los inventos del hombre.
Divinidades, una por cabeza.

Esto es una lucha encarnizada
entre mi alma y mi mente.
Déjenme, en unos días fijo harán las paces.
Por ahora seré un mero espectador.
Doy las gracias por uno y por el otro.

Fíjense en qué me han trasformado,
colgado del telón,
cerca del vuelo, sin ambigüedades.

Pensar, pensar, pensar, que ya es la hora,
ha llegado el momento de que alumbren los focos.
¿Alguien ha detectado actividad mental?
No, ella es intangible, todo es paja.
¿En serio saben cómo jugar a ser dios padre?
Quizá mi poesía gire en torno a eso.
¿Intercambiar cuestiones metafísicas?
Las tengo que forzar, no fluyo.

"Ya no me encuentro cómodo.
Todo conduce a los ídolos -Ideales, principios.'
Mi tiempo ya se acaba,
sobrevivo tan solo, por el factor sorpresa.

"Espectáculo es una impresión
a color de la fotocopiadora
de tu ...

Máxima expresión."

-Las ideas para los muertos de palabras.-

 

Mucha poesía y muy buena, sí.

Gracias por ella, saludos.