Bea_García-Leyva
Poeta recién llegado
Índice
1. Nota previa (mis desvaríos + introducción del poema)
2. Google Maps
1. Nota previa
Buenas noches:
He sacado un 5,8 en una asignatura de Magisterio llamada "organización de centros educativos". Normalmente tiendo al notable o al sobresaliente, pero es que no encuentro ningún interés ni en los reales decretos ni en la LOMLOE. Ni siquiera voy a las clases porque me aburro y prefiero aprovechar el tiempo en mis pasatiempos favoritos: dormir y escribir (es broma, bueno, solo a medias). Si la LOMLOE tuviera poesía, sacaría un 10 como en "Introducción a los Estudios Literarios" (no, no se da en Magisterio, la estoy dando en Estudios Ingleses).
Tristemente, en la asignatura de "Superación de Muertes Decisivas" también tiro más al 5,8 que al 10, y esto ya no es porque me aburra sanar sino porque de verdad encuentro dificultad en ello. Este poema de hoy no es más que la forma lingüística de una herida aún abierta. No vais a encontrar mucha rima porque me pareció de mala educación, como ir a un funeral convencional vestida de amarillo.
Espero que os guste, si es que puede gustar la miseria ajena. En Google Maps se va un pedacito de mi duelo.
2. Google Maps
Calle Ancha, ocho.
Hace catorce años.
Una chica artificial
Con sombra de coche
Se para en la puerta.
Lágrimas holográficas
Hacen carreras dentro
De su realidad enlatada.
Calle Ancha, ocho.
Hace catorce años.
Un vacuo sol digital
Se levanta sobre
Un angustiado cielo
De un azul eléctrico.
El vehículo cierra los ojos.
La pantalla se desdobla
En el cableado cerebral.
Sube el brillo al máximo:
Por la ventana del salón,
A través de sus barrotes,
Una figurilla etérea
De mujer.
El origami elegante de
Señora afable y risueña.
Una caja falsa de galletas
Con surtido de caramelos.
Un “Ahora Caigo”
(quizás)
El sillón ocupado por una forma
Altanera en su vejez y orgullosa.
Un yogur de limón
(quizás)
Una conversación que tiende
A monólogo histórico, curioso
Un tanque por el pueblo
Una imagen tono acre.
Calle Ancha, ocho.
Hace catorce años.
Vestigios de lo que
Se fue hace tiempo.
Los ecos de pérdida.
Un coche sin abuela.
1. Nota previa (mis desvaríos + introducción del poema)
2. Google Maps
1. Nota previa
Buenas noches:
He sacado un 5,8 en una asignatura de Magisterio llamada "organización de centros educativos". Normalmente tiendo al notable o al sobresaliente, pero es que no encuentro ningún interés ni en los reales decretos ni en la LOMLOE. Ni siquiera voy a las clases porque me aburro y prefiero aprovechar el tiempo en mis pasatiempos favoritos: dormir y escribir (es broma, bueno, solo a medias). Si la LOMLOE tuviera poesía, sacaría un 10 como en "Introducción a los Estudios Literarios" (no, no se da en Magisterio, la estoy dando en Estudios Ingleses).
Tristemente, en la asignatura de "Superación de Muertes Decisivas" también tiro más al 5,8 que al 10, y esto ya no es porque me aburra sanar sino porque de verdad encuentro dificultad en ello. Este poema de hoy no es más que la forma lingüística de una herida aún abierta. No vais a encontrar mucha rima porque me pareció de mala educación, como ir a un funeral convencional vestida de amarillo.
Espero que os guste, si es que puede gustar la miseria ajena. En Google Maps se va un pedacito de mi duelo.
2. Google Maps
Calle Ancha, ocho.
Hace catorce años.
Una chica artificial
Con sombra de coche
Se para en la puerta.
Lágrimas holográficas
Hacen carreras dentro
De su realidad enlatada.
Calle Ancha, ocho.
Hace catorce años.
Un vacuo sol digital
Se levanta sobre
Un angustiado cielo
De un azul eléctrico.
El vehículo cierra los ojos.
La pantalla se desdobla
En el cableado cerebral.
Sube el brillo al máximo:
Por la ventana del salón,
A través de sus barrotes,
Una figurilla etérea
De mujer.
El origami elegante de
Señora afable y risueña.
Una caja falsa de galletas
Con surtido de caramelos.
Un “Ahora Caigo”
(quizás)
El sillón ocupado por una forma
Altanera en su vejez y orgullosa.
Un yogur de limón
(quizás)
Una conversación que tiende
A monólogo histórico, curioso
Un tanque por el pueblo
Una imagen tono acre.
Calle Ancha, ocho.
Hace catorce años.
Vestigios de lo que
Se fue hace tiempo.
Los ecos de pérdida.
Un coche sin abuela.
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