La pared es un largo espejo de figuras inmóviles.
Molduras donde habitan los rostros que han vivido
en su piel de cálida hembra. La casa está en mi edad
como un faro de la memoria que brillara en el tizón
de los silencios. Juegos no dibujados en las baldosas
de grecas marrones, un teléfono de timbre ágil
sobre la repisa común, el reloj de pajarita con agujas
doradas, pequeños cuadros, oscuros, misteriosos, sin paz.
Duerme mi voz bajo la araña de cristal, las sillas medievales
que nadie ocupa, la cornucopia que jamás recibe la luz del día,
solo los rayos amarillos de la intimidad. Y la música en mis oídos
donde los sueños vuelan sin alas, como arpegios de jabón
entre nubes de futuro, como gotas de lluvia que en vez
de caer se impulsan felices hacia los cielos del azar.
La casa vive en mi mano de niño, mi eterna mano
de niño que se abre a la noche iluminada, fanal
de luz que titila en la cornisa de mis ojos.
Molduras donde habitan los rostros que han vivido
en su piel de cálida hembra. La casa está en mi edad
como un faro de la memoria que brillara en el tizón
de los silencios. Juegos no dibujados en las baldosas
de grecas marrones, un teléfono de timbre ágil
sobre la repisa común, el reloj de pajarita con agujas
doradas, pequeños cuadros, oscuros, misteriosos, sin paz.
Duerme mi voz bajo la araña de cristal, las sillas medievales
que nadie ocupa, la cornucopia que jamás recibe la luz del día,
solo los rayos amarillos de la intimidad. Y la música en mis oídos
donde los sueños vuelan sin alas, como arpegios de jabón
entre nubes de futuro, como gotas de lluvia que en vez
de caer se impulsan felices hacia los cielos del azar.
La casa vive en mi mano de niño, mi eterna mano
de niño que se abre a la noche iluminada, fanal
de luz que titila en la cornisa de mis ojos.
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