Habitación 21 en el Hotel España

Mi imagen camina por los círculos del silencio.

La moqueta que un día fue malva, las molduras jónicas,
el mármol como la cáscara de un huevo veteado,
la alfombra que cubre los peldaños de una escalera artesonada,
sin ventanales, sin huellas del presente,
lento tejido de arañas en los zócalos,
inmemorial labor de urdimbre
en retículas traslúcidas
que ningún aire agita.

Mis pasos sonoros de botas sin identidad
me llevan,
me arrastran
como dos barcos ciegos, como deriva en la cascada de un río oscuro.

Piso el azul de la noche, abro el rostro de los armarios vacíos,
los cajones forrados con un periódico secular,
la mesa, la silla, la alcoba de castaño, el espejo y su cornucopia,
saludo al fantasma que pasea un nimbo sin aura
y me duermo
poco
a
poco
mientras escucho el tictac de un reloj parado.

 

Adoro estos tipos de poemas.. hacen sentir esa incertidumbre que te recuerda un algo que todos tienen...
Saludo...​

 

Muy bueno. Un gusto leerlo.

 

Mis felicitaciones Poeta. Muchas gracias por compartir.
Un abrazo.

 

Gracias por leer y por el amable comentario. Un saludo cordial.

 

Gracias, Luciana. Un abrazo.

 

Gracias, Fina, por leer y por el amable comentario. Un abrazo.