No le llames, poesía.

A cualquier cosa que escribimos…
le llamamos poesía,
simplemente porque rime
muchas veces, diciendo tonterías.

La poesía, es el mensajero
de los sentimientos escondidos,
que no encuentran el momento
de que quieran ser vistos,
es, el correo que casi siempre…
llega con retraso,
que puede contener una flor,
una lágrima, o un abrazo.

Es, una historia jamás contada
con un narrador oculto
hablando sin hablar…
y con un nudo en la garganta,
que nos introduce como protagonistas
en un relato, de emoción…
alegría, y puede que muchas lágrimas.

La poesía, no son solo letras
ni el periódico de la mañana,
es, la vida a trocitos
que nos desgarra el alma,
parecido al pincel de un pintor
que nos dice con color…
lo que su corazón
a gritos, le reclama.

La poesía necesita un escritor
que haga el milagro
de ver, lo que con ojos no vemos,
de escuchar, los que nuestros oídos rechazan,
y de amar, lo que creíamos odiar
con apenas cuatro rimas…
y unos versos
que sin voz, hablan.

No le llames…
a cualquier cosa poesía,
ni poeta, al que cualquier cosa escribe,
porque, la poesía es un arte…
que ni el mismo poeta
después… de escribir,
lo entendería.


Téura







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Es una buena reflexión la que aparece en tu poema, Téura. Creo que utilizas demasiadas comas y puntos suspensivos que restan agilidad al texto constantemente, en ocasiones, no es lo mejor, lo digo desde un punto de vista muy personal, unos cantes flamencos para ti y para Andalucía, saludos.

 

Pues quizàs tengas razón, serà mi forma de leer, necesito mis descansos mis puntos suspensivos para que todo tenga sentido.

Muchas gracias por leer.

 

La tilde debe descender siempre de derecha a izquierda, la que desciende de izquierda a derecha no se usa en castellano; quizás y será se escriben así y no quizàs y serà, el propio corrector informático de M.P te indica que no está bien escrito con un subrayado en rojo.

Tu poesía es bella, disculpa que sea tan pesado, no pretendo molestar sino ayudar, un abrazo cordial, Téura.

Por cierto yo hago lo mismo que tú en mis versos, para muestra tienes este viejo poema:

Noche.

Noche y recuerdos.

Siempre acabo saludando
a aquellos amigos de ojos brillantes
que ya no pisan el suelo al andar.

Sábado,
al entrar, atrás, el helado viento,
las calles ciegas,
los conocidos,
algún transeúnte perezoso,
del frío escocía la garganta...
¿recuerdas...?
convertir la tristeza en humo,
en cenizas plateadas la nostalgia...

Mis escritos siempre han sido en el fondo sinceros,
muestras de un modo de sentir,
pensar,
ser,
vivir... en cada instante.

Ya sería mucho
que pudiéramos empezar
a hablar sin egoísmos, neuras ni rencores;
hablar y entendernos...
¿quieres?

Palabras que pese
a su hipotética ingenuidad
responden a una esperanza
arañando lo profundo,
intentando traducir
en comunicación aquello
que de color festivo o perfumado,
triste o con sabor a angustia
que llevan consigo mis vivencias;
más ásperas o más gozosas.

Estoy, aquí, escribiéndo de madrugada
de sábado a domingo
y juraría, que muchos de vosotros,
que ahora me leéis,
estáis también con el boli
en los labios sobre un colchón
y una esperanza loca,
¡ y tan absurda!,
en un "mundo" de sabandijas y reptiles
agazapados detrás de la puerta,
en la escalera,
abajo,
en la calle.