Este amor a escribir.

El amor a escribir, a veces duele,
porque solo hay trebejos de pasiones,
tan solo sangre seca, moretones,
y un desorden de duelo como suele

suceder al final de lo que no hubo,
pero que pudo ser y eso calienta.
El hubiera, molesta, en mí se asienta.
El ánimo se baja y yo lo subo.

Es esto de intentarlo, recurrente,
es pulsión de la vida, me parece,
pero en esta estación ya nada crece.

Las miradas me evaden y mi mente
que rechaza el final, sombra que avanza,
aún busca ocasión, tiene esperanza.​

 

Estás en tus trece, no conocía a Paganini en guitarra, torpe de mí, es sublime, aunque es un cabrón para la mano izquierda, pero al que interpreta, le pones un cigarro en la boca, y se lo fuma..., que facil parece...
Te falta una poesía, para mí esta corresponde a la primera sonata, tono menor, más melancólico.
Resonancias sería mas la tercera, ondas, viaje, velocidad, frenesí...
Falta la segunda, es muy evocadora la música, y muy equilibrada, es un buen reto, tengo curiosidad por ver el mensaje con que nos deleitaras, para mí sería la más dificil, aunque para tí supongo que no, lo haces fácil, pero no fumes, es malo...
Que pases un buen día Luciana.
Modest.

 

Modest, que bueno que aprecias la música, a mí me encanta. Gracias por tu amable comentario. Un abrazo.

 

María Baena, que bueno que te ha gustado, gracias por tu amable comentario. Un abrazo.