para lo único que sirvo es para encerrarme en mi cuarto a beber alcohol

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y bueno, pues eso de ahí arriba es todo el jodido poema:
es decir, lo que funge como título de esta cosa
-esa única línea, ese estrafalario enunciado-
ese es todo el jodido poema

un poema corto, por cierto
una frase sin mayores vericuetos filosóficos ni ambigüedades de sentido;
la escribiré de nuevo aquí abajo para que la puedan leer otra vez:

para lo único que sirvo es para encerrarme en mi cuarto a beber alcohol

habrá quizás algún lectorcillo por ahí -no lo dudo-
que encontrará desde luego reprobable de mi parte
publicar un poema así de breve y definitorio:
"qué se estará pensando este hijo de puta del villa
¿acaso creerá que tiene como lectores a un puñado de retrasados mentales onanistas
y que dichos retrasados mentales onanistas exclamaremos ¡oh, qué fantástico poema!
cuando nos topemos con la mierda esa que el pendejo escribió allí arriba?"

bueno, tal vez tenga razón
tal vez realmente me haya pasado de rosca
y no sería por tanto una mala idea que añadiera un par de cositas al poema
un poco de shampú que le hiciera adquirir un mayor cuerpo y volumen:

para lo único que sirvo es para encerrarme en el jodido cuarto
con isabela, un litro de whisky y un paquetito de polvo
a coger, drogarnos y ponernos hasta la chingada de alcohol
como si el mundo se fuera a acabar mañana
y mientras la tierra, ese simpático balón que flota en medio de la nada
completa un giro alrededor de su propio eje

hmm, no sé
les diré que prefiero la concisión y el laconismo de la versión original
ese espléndido punch derivado de su brevedad
y que aterriza en la cara del lector como un escupitajo que lanzara al pasar
aquel perfecto desconocido que uno se cruza por la calle:

para lo único que sirvo es para encerrarme en el puto cuarto a beber alcohol hasta cagar

¿no queda ya todo dicho en esa única línea?
¿no queda ya contenida dentro de esas pocas palabras
todo la carga de fracaso, derrota y humillación absolutas
que puede acumularse en el corazón de un individuo?

tampoco se trata de tomarse literalmente el jodido poema, claro
quiero decir, todo mundo debería entender
que el poeta no va a pasarse todo el puto día encerrado en su cuarto
sobándose los huevos y empinando el codo como un cerdo hasta quedar noqueado:
resulta obvio que además de beber hará otras cosas
montará en bicicleta para ir a comprar café a la tienda, por ejemplo
cogerá el teléfono para hablar con algún familiar uno que otro fin de semana
-"hermanita querida, ponme un giro de 300 dólares en cuanto puedas
porque pagué el puto alquiler y ahora me mantengo con comida para perros"-
bajará a la playa a mediodía para darse un chapuzón en el mar
y beberá un par de cervezas con alguna furcia bajo cualquier ramada
-con probable ensarte posterior si la dama en cuestión manejase tarifa de supervivencia-

pero, sin importar lo que pudiera hacer en el transcurso del día
el poeta regresará tarde o temprano a meterse a la pocilga en que vive
y, una vez allí, enfrentado a la total vacuidad de su vida
-la soledad, el despropósito, los escombros de un pasado irrelevante-
recurrirá al alcohol para aliviar su desolación:

para lo único que sirvo es para encerrarme en el puto cuarto a beber alcohol hasta cagar

hace rato que vengo pensando que, en el ámbito poético
las cosas que tenía que decir, las cuestiones que tenía que tratar
las dejé ya sobradamente dichas y tratadas en un número más que suficiente de poemas
y que escribir las pendejadas que escribo
ya no me causa la menor satisfacción

en otras palabras: hace rato que estoy hasta el culo de todo lo relacionado con la cosa poética

por otra parte, mis neuronas están envejecidas y exhaustas
e incluso el hecho de leer una docena de páginas de cualquier novelita de detectives
basta para inducirme un profundo estado de apendejamiento
¿quién se va a poner a escribir poesía en tales condiciones?
¿quién se molestaría en escribir kilométricos poemas de 100 líneas
para decir algo que puede perfectamente ser dicho en una sola frase?
así, mucho me temo que
mis días como poeta supremo de la galaxia parecen haber llegado a su fin
(esos tiempos donde no era raro que escribiera 10 poemas de una sentada)

hace un par de noches comentábamos el punto con isabela:
"mis días como poeta han quedado en el pasado, querida isabela"
"¿qué harás ahora, villa?"
"gastarme todo el puto dinero en drogas y alcohol
y pasarme borracho y drogado todo el tiempo"
"pero eso es lo que siempre has hecho desde que te conozco..."

"maldita sea, isa, ¿no podrías simplemente quedarte callada alguna puta vez?"







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Parece que sigue vivo señor @jose villa . La brevedad de su poema se agradece. El placer es siempre escaso. Pero además es caro. ¿A pensado en casarse con Isabela?

 

Me gusta mucho su poètica. Pero tambièn pienso que està atrapado entre sus posibles o verosimiles modelos digamos Parra Nicanor, Bukowsky y un cierto yoismo excesivo, narcisismo, parodia de sì mismo. Igual me gusta su Poètica poètica, me gusta mucho, me piache molto. Saludos! pd yo tengo los mismos problemas lìricos que Ud. Pero mi adicciòn es el seXo. Adicciòn que me hace hablar demasiado demàs, ademàs.

 

Pregunta: no podrìa escribir Ud, poemas màs narrativos en ese su peculiar estilo parriano bukowskyano?

 

jodido es el tema cuando un par de cervezas cuestan más que un puto guiso de arroz. ya parece que los poetas alcohólicos en la argentina van camino a la extinción. ya no se puede empedar ( con tanto santulón suelto es muy posible que piense que soy una bestia por decir esto) pero qué va, ya en estos tiempos es lo de menos lo que los otros piensen, gracias que piensan todavía.

saludos villa.

 

Salud José.