Se hacen llamar

Hundidos en la marisma de los días,

haciendo del tiempo, herida,
del frio, lluvia,
del cielo, noche,

de la duda, culpa,

deseando el limite porque es nuestro,
maldiciendo al aire porque fuimos libres,

candados que son mentes,
y sus llaves,
solo la suerte de algún destino,

solo la soledad del que confiado camina,

seremos, aun en lo abstracto,
fluiremos petrificados, junto al viento,

seremos cenizas entre tiempos,

astros y cordura,

el saber de la verdad,
el conocer de mi mentira,
de sus lúdicos mecanismos,

conoceremos lo insondable,
y nos seguirá pareciendo incomprensible,

esa porción de alma y mente,

una consciencia errante
que vaga
por las constelaciones de la emoción,

fracción de mente primorosa,
beatifica fricción sideral,

congregados los sentidos,
sinuosos se perciben en la negrura,

filosos sus destellos,
tenues, segregan hermosura,

convergen mas allá de todo limite,

se hacen llamar "voluntad",

y en su caminar nos descubrimos libres.