El dolor del arte

Observar

como el fuego consume,

observar como los días laten,
aquí, en mi pecho,
desordenado y deshecho,
crepita como carbón,
tiembla como todas las noches,

tiemblan las rosas de mi tumba,
por no conocer los laureles
de aquel mundo que ahora es mío,

grito en cada llamarada de recuerdos,
pero el filo del tiempo no es recto,
ni el viento cuerdo,
ni mis cuerdas vida,

sinuosa elevación
que en mi ser aflora,

conjunto de ira y alma,
de consciencia y muerte,

aunque estuve muerto,
retuve el aliento del tiempo,
en un lugar recóndito,

mas alejado de lo que quiero,
aun mas de lo que vivo,

un sentimiento pulcro y atemporal,

mi amor al llanto,
el dolor del arte.