Vivir me está matando

Muchas gracias, compañero. Me alegra que le haya agradado. Un abrazo cordial.

 

Si de algo estoy seguro es de que vivir mata, sería de tontos pensar lo contrario... y seguimos vivos.
Claro que una cosa es vivir, subsistir, y otra que seamos unos máquinas en sea lo que sea lo que nos proponemos. Maneras y mareas hay al escribir, pero no sirven excusas; por algo será que tenemos ya el pelo cano.
Los foros son los foros y "tiene que haber de to".
A mí me gustó el poema.

Un abrazo, César, desde este corredor de la vida.

 

Desde este otro corredor te deseo una muy feliz semana, mi compa. Gracias por venir a visitarme. De eso se trata, de que cada quien tenga la posibilidad real (y no conculcada o sencillamente destruida por alguna voluntad ajena) de llegar a sacar el mayor provecho posible a su vida para sí mismo/a y para los/as demás.

Ya la vida, de por sí, es como una delgada línea descendente rodeada de muerte por todas partes, como para que, encima, unos carajos y carajas de naturaleza reptil se la estén robando a los/as demás. ¡Como si con eso fuesen a conseguir vivir eternamente! ...Enfermos, es lo que son.

Pensar que hay tantos/as...

 

Buena reflexión amigo César. A quien quiere engañarse a si mismo. Quizás algunos lo consigan pero lo cierto es como hacer trampa en un solitario de cartas. Cada uno cree lo que necesita creer si eso estimula su ego interno.
Enhorabuena. Un fuerte abrazo.

 

Muy profundo, César. Felicitaciones por esta creación.
Abrazo.

 

Es tal cual, hermano.

¿Necesidad? No sé... La humanidad siempre fue tan medrosa.

Muchas gracias por haber venido a leer y comentar estas disquisiciones. Todo lo bueno, brother.

 

Muchas gracias, tocayo. Que estés bien.

 

Paso estimado amigo a dejar mi aprecio en sus letras,
besos de colores en la distancia

 

¿No sé por donde ando yo con esto de la poesía? Pero los buenos poemas siempre me matan un poco, pero no se puede vivir sin nada, sin esa cosa linda que nos rodea y que por diferentes acuerdos llamamos realidad. ¿La poesía es el puñal, la daga, el filo que punza en el costado? ¿ Cual será el mal que nos desvela? ¿ Será la poesía? Yo no lo creo. No señor. Pero no se haga marica por favor.

 

Oh, agradecidísimo por sus besos de colores que recibo en una madrugada de ranas y perros invernales, en mi comunidad, cerca de Caracas. Un abrazo grande.

 

Solo cuando es falsa (la poesía) es despreciable y vil. De cualquier manera, durante estos últimos años, lejos de hacerme marica, jajajajj, más bien he estado estudiando la posibilidad real de que la poesía sea falsa, vacuo ejercicio literario, por más que eso sea lo que cacareen sus autores. Acaso mientras más pretendan desdoblarse y mostrarse "literatos/as", más los/as revelen sus creaciones.

La poesía es más bien una forma de desesperado desahogo, es retrato inverso sí... El antipoeta (así se hacía llamar) Nicanor Parra, quien realmente fue para mi entender uno de los poetas más geniales que ha parido esta tierra, dijo por ahí en uno de sus "antipoemas" que "la poesía vive en el corazón del corazón". Yo mismo solía discutir con un poeta, amigo de acá, quien afirmaba que la poesía era el "sudor del alma"; nunca estuve de acuerdo, para mí no podía ser la poesía una simple excrecencia... ¡por más que fuera del alma! Para mí, en cambio, es más bien especie de preciosa e inefable "sangre" del alma.

Por estos días leí una vez más al César peruano, al Vallejo, quien siempre tiene el poder de abofetearme con su transparencia de poeta, poeta, completamente poeta, sin falsas posturas, absolutamente cristalino y artísticamente brillante:

"Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño."
​

No, por supuesto que la poesía no puede ser puñal aunque lo sea. En todo caso antipuñal, puñal necesario para desahogar la pena, desahogarla con sangrados de belleza, por más que a cierta gente gente (no a usted, por supuesto, que ha venido a defender la poesía) le parezca pendejada o mariquera de uno. Que digan lo que quieran.

Con estima y agradecimiento sinceros, mi amigo.

 

Como dice su tocayo Don César yo también llevo la poesía hasta en los huesos húmeros. Qué por otro lado también tiene forma de soneto

 

Y yo.

Un original, atrevido soneto -para la época- de versos pareados con rima asonantada, sí.

 

"è vero"