Olmo viejo del camino

"En un lugar de la mancha"
viven los restos de un olmo;
son asideros sus alas
y entes dispares su tronco.​

Su muerte​

A mediodía te han visto
juguetear con las sombras,
y en el ocaso, tendido,
los ojos de quien te nombra.​

Olmo viejo, viejo amigo,
a media tarde tu copa
se fundió con el antiguo
paisaje que te dio fonda.​

¿Quién te bajó al camino
que en horizontal reposas?​

Si en la noche eras abrigo
de los pájaros que ahora
desorientados y ahítos
aletean por la zona
sin encontrar el cobijo
en las perchas de tus ropas.​

Sobre el suelo, malherido,
divisaron tu corona;
a ras del suelo, contritos,
sobrevuelan tu joroba.​

¿Quién te privó de sus trinos,
quién les privó de tu fronda?​

La razón​

El progreso fue el motivo
de acallar la bulliciosa
melena de tonos vivos,
que hoy se destiñe en la broza.​

En su lugar han surgido
sombras que ocultan la aurora,
que para él fue castigo,
y para otros, perras gordas.​

La vida​

Olmo viejo del camino,
ancha y densa fue tu sombra.
Sembrada de campesinos
en las estivales horas
del trasiego al vasto trigo,
cuando el sol a plomo borda
grietas en lodos marchitos
y las chicharras retozan
sobre los tallos pajizos
que enjambres de oros coronan.
Enjambres de oros henchidos
a la espera de la monda
bajo el pedernal del trillo
en la era de anchas losas,
y el porteo a los molinos
hacia la oreada loma
de crepusculares ígneos,
si está libre de capotas.​

La esperanza​

A medianoche, los bichos
y los luceros custodian
su cuerpo, que ve podrido,
o quemado en tierra propia.​

Pero el azar no ha querido
que sus restos se corrompan
o los quemen en el sitio
al dotarles de otra historia.​

Su carne no tuvo olvido,
sino que el pueblo la goza
al convertir su destino
en asideros que aportan:
al labriego, el corte al mijo
con la hoz que en yunque dobla
la destreza y el cariño
del herrero que la forja.
Al carpintero, el cepillo
y el cincel que saja y monda
el envoltorio plomizo
que viste su parda molla.
Y al cantero, su martillo,
y los bancos donde apoya
bloques de cantos ariscos
que pulimentan y transforma
en asientos para el mimo
sobre orillas pedregosas.​

A los restos que han latido,
sembrados y eras adoptan,
al ensartar utensilios
de labranza por sus bocas. ​

Fueron cabos de rastrillos,
altas perchas de sus ropas,
y también robustos picos
enhebraron con rechonchas.
Para introducir hocinos
emplearon ramas cortas,
y para embeber cuchillos,
dispusieron de las rotas.​

De su raíz, variopintos
objetos talló y dio forma
el lugareño que quiso
tener su huella en persona:
con tenedores, jarrillos,
cucharas, platos y copas,
y unas mesas con el mismo
corazón de su tocona.​

la dicha​

Olmo viejo del camino,
también tus alas baldosan
el paseo recogido
de parejas que abarrotan
la ribera de amoríos
y en sus lares libres gozan.​

Allí, donde vierte el río,
su sonrisa más hermosa,
que al caer, cantos canijos
lleva, otrora inmensas rocas,
que partieron de altos fríos,
donde nace gota a gota
antes de manar cabrío
el torrente que las doma
y las mece con el limo,
agua abajo donde afloran
los albores verdecidos
de olmos nuevos que ya sombran.​

La eternidad​

Rodeado de un idílico
paisaje, tu esencia alfombra
la corriente que ha traído
las semillas de otras podas,
semillas de más caídos,
cuando los talaron sombras
en la tierra de tu piso,
en la tierra de tu gloria;
añadiendo sus vestidos
al lugar en que reposas.​

Aquí encontraste un recinto
sin verdugo que te imponga
un desahucio por castigo,
ni un progreso que te tosa.​

Olmo viejo del camino,
un pedazo de ti forma
parte del lugar y el nido,
donde a las almas les donas
de regalo a sus sentidos
vistas, paz y carantoñas.​

Iguazú​

 

Dulce romanticismo.
Haces días que no lo veía Iguazú.

Saludos desde la Habana

 

Muchas gracias.

Un abrazo.

 

Muchas gracias, generoso poeta.

Feliz fin de semana.

 

Muchas gracias, el placer es mutuo.

Un abrazo.

 

Halagador comentario me dejas.

Mil gracias y buen día te cobije.

 

Madre mía Iguazú, menudo trabajo, un romance doble, nos cuenta la historia de un olmo viejo del camino, conmovedor y hemoso, sin olvidar detalle, nos habla desde tu voz lírica y nos deja mirando y remirando: su muerte, la razón, la vida, la esperanza, la dicha, la eternidad. Todo un hallazgo poético,estimado compañero. Felicidades.
Un abrazo y feliz semana.
Isabel

 

Como bien dices, es un continuo reciclaje.

Hay tantos árboles, hoy mudos, que estuvieron asentados en la plazas de los pueblos, o en las lindes del camino que de vez en cuando merecen ser recordados.

Mil gracias.

Un abrazo desde Benidorm.

 

Muchísimas gracias.

Feliz fin de semana.

 

Muchísimas gracias por la buena apreciación a mis letras.

Feliz domingo.

 

Muchísimas gracias.

Abrazo.

 

Muchísimas gracias por el halagador comentario dejado, todo un poema para mis sentidos.

Un abrazo y feliz fin de semana.

 

Muchísimas gracias, poeta.

Un cordial saludo.