José Valverde Yuste
Poeta que considera el portal su segunda casa
Eres la copia del verso
el insomnio de la teoría del caos
una poesía copiada a destajo
en la inteligencia artificial amasada
sin horno, sin sustancia gris
una montaña verde sin lluvia.
¿Siente la criatura?
es como un candil apagado
la pérdida de la virginidad en un santuario
o la alcoba del alma despoblada.
Juegas con la creatividad
usas lanzas puntiagudas
de trigo, donde la malicia
se esconde en madrigueras de liebres
el honor de la evolución poética
manchado y ultrajado.
¿Es la poesía sentimiento, inspiración?
¿escuadra y cartabón?
no hay amor ni sentimiento
un batiburrillo de escombros es su verso
Manados en el manantial del vecino
pobre cretino, dedica su tiempo
y usted con su fino estilismo
crea un poema reescribiendo lo escrito
eso no es poesía, es contrabando.
No hay rastro de poesía
es una inmundicia
inequívoca huella de la caradura
dar una bofetada con ternura
a la suavidad de la pluma.
Eterno versar sin trabajar la mente
zarpazo a Mario Benedetti
oiga usted señor presidente
de qué se ríe usted.
El trabajo de los demás es mi filosofía
tengo una planilla que aplico con maestría
una luz, señor presidente, que su hijo no entiende.
Cada letra de los demás la reescribo
ilustre poeta sin desconsuelo
me apoyo en el trabajo del mar socavando
así no hago ni el huevo
soy un letrado.
Bueno señor presidente algo más
no hago clásica porque no entiendo
pero publico
en honor a la modernidad
Soy un poeta de los buenos
de esos que se iluminan
con los vómitos de los que enhebran las letras
con tozudez, sudor
y algo más que no quiero poner.
