IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Como materia nos movemos,
entre las celdas del ánimo,
de las ruinas del cielo, ahora suelo,
de la gravedad que cubre todo,
caminamos con el alma en los ojos,
gritamos desde dentro,
entre un pasillo de soledad,
más estrecho que el miedo del corazón,
nos comunicamos con nuestros sentidos,
de sangre y ruido,
de vibraciones corpóreas,
admitimos que no hay eclipse
cuando la oscuridad se aprecia,
que no hay latido cegado,
cuando los pulmones devoran el aire,
buscando ver la realidad
con las fauces del logro,
del hambre visceral,
intuimos demasiado,
entre un enjambre de astros,
de caos y violencia,
de vivo desorden,
imploramos por la tierra,
más que por nuestra vida,
para que todo fenezca abruptamente,
porque entendimos
que la calma no radica en estos suelos,
convergemos al vacío, suicida,
con dolor de precipicio,
de vicio enmarcado,
consumimos nuestra muerte,
aletargada desde el inicio.
entre las celdas del ánimo,
de las ruinas del cielo, ahora suelo,
de la gravedad que cubre todo,
caminamos con el alma en los ojos,
gritamos desde dentro,
entre un pasillo de soledad,
más estrecho que el miedo del corazón,
nos comunicamos con nuestros sentidos,
de sangre y ruido,
de vibraciones corpóreas,
admitimos que no hay eclipse
cuando la oscuridad se aprecia,
que no hay latido cegado,
cuando los pulmones devoran el aire,
buscando ver la realidad
con las fauces del logro,
del hambre visceral,
intuimos demasiado,
entre un enjambre de astros,
de caos y violencia,
de vivo desorden,
imploramos por la tierra,
más que por nuestra vida,
para que todo fenezca abruptamente,
porque entendimos
que la calma no radica en estos suelos,
convergemos al vacío, suicida,
con dolor de precipicio,
de vicio enmarcado,
consumimos nuestra muerte,
aletargada desde el inicio.
