Calandrias entre los setos

Quisiera escribir un poema de filosofía

Que explicase la tristeza y también la alegría

Lágrimas saladas que bajan mejillas, ahogándose en una sonrisa, velada y cautiva



La noche cerrada, campanas logobres, funestas, lejanas y frías

La primavera de rosas, margaritas, crisantemos, amatistas y aguamarinas



Hacerlo con una pluma azul del color negro del Nilo, que sube aswan a empujones entre papiros y plataneras

En un papel grueso, que encierre el amor de su artesanía, en la textura de su piel de celulosa bestias salvajes



Expresarlo como quien prescinde de palabras, descifrando un iris enamorado, o uno enemigo aciago

Que fuese recordado como las legiones, que segaban vidas.

Que alguien lo entendiese y le cambiase la vida, para mejor o para peor, si con eso consiguiera emocionarle

Para eso está la poesía, los amigos y las heridas



Querría una cama donde descansar del camino, pero solo lo justo para poder levantarme

Y decir con certeza que ya no existe el miedo, la injusticia y la desidia

Grabarselo a fuego en la piel a todos, que se dieran cuenta que no son sino suyos

Para eso estamos los poetas, que masticamos el mundo dandolo como jilgueros a sus famélicas crías



Quisiera entender porque hago lo que hago, que hay detrás de todo esto

Que significan mis errores, que me enseñaron y a quienes los sufrieron

Resumirlo en un folio, o en una melodía que sonase en la radio.

Viento en los árboles de los ghats orientales.

Golpes en la cabeza de un clavo.



Porque todo aquello que vi no son si no números

Ceros y unos de un código extraterrestre

Que se borrarán cuando no esté, cuando la peste

Lo arrase todo insensible, cruel, y solo queden fotografías



Que valor tiene la nada, si ya no se fabrica?

El respeto, el honor, ni siquiera el sentido.

Que valor tienen los suspiros?

Los átomos que se combinan, en esta aleatoriedad nunca antes vista?

Quisiera que me iluminasen soles, allá muy lejos entre las perseidas

Héroes mitológicos de antaño

Ritmos flamencos entre humo madera y farolillos



Como depender del tiempo? si corre más rápido que nosotros?

Del cielo, de la fé, de nuestros sueños.

Que se desmoronan como la habana frente a la calima

Pasear el malecón entre los niños, los jóvenes enamorados, olor a puros y a vino, libre

Preguntarle a los que ya murieron, agarrandoles los huesos de sus manos pelados por el tiempo

Sentir el fuego en el pecho, quemándome un hoyo profundo, fundiendome las vértebras para saber qué estoy vivo

Calandrias entre los setos, paramos de arcilla

Senderos entre las espinas, astas de ciervos heridos


Se me desvanece la verdad, diluyéndose en la vida

En los años, que giran en un vaso junto al café negro y la cucharilla

Buscando la verdad como el norte a las golondrinas

Como las palmeras el agua, en las grietas de esta patología