La navaja

El metal brilla al bies de un sol de verano.

Abierta es un asta de acero que empitona la luz
con su punta sin óxido bajo el azul del día.

Pruebo a hendir la superficie que recubre el carozo con el filo cortante de su arco.

Brota la savia del corazón maduro
mientras aproximo a mis labios la pulpa donde el gusano abrió
un pozo de oquedad en el vientre rendido de la pieza.

Con el índice y el pulgar ajusto el gajo que llegará a mi boca
sobre los quince centímetros del espolón húmedo.

Arma que no servirá al odio ni a la locura,
ni será flor de una herida que deje su cicatriz en el manantial rojo de la carne.

Solo será la herramienta que con amor desnude la piel de un fruto.

 

Siempre que permanezca en tus manos. Un abrazo, Ramón.

 

Gracias, Sergio, por leer y comentar. Un abrazo.

 

Me gusta, la excelente connotación que nos obsequia vuestro profundo poema, mi estimado compañero Ramón. No se trata tan solo de quién , le da uso trivial al arma ?; sino de los "principios éticos y, morales" que han formado con decencia, al protagonista. Porque, esa misma arma en manos de un malviviente; evidentemente tendría otro lamentable final. Mis felicitaciones compañero por la acertada connotación que su pluma nos obsequia. Cordialmente:

 

Noble será su desgaste.
Gran saludo penabad57.

 

Sensacional poema estimado poeta. Un saludo

 

Muy buen poema. Un gusto pasar. Saludos.

 

Tienes razón pero aquí el arma es "bondadosa". Gracias por leer y comentar. Un abrazo.

 

Gracias por leer y comentar. Un saludo cordial.

 

Gracias, angelcesar, por tu lectura y palabras. Un saludo cordial.

 

Gracias, José, por tus generosas palabras. Un saludo cordial.