¿Qué haces aquí? Primera parte.

.

¿Qué haces aquí,
crees despertar en mí algo
que ya hace tiempo no hay?

Aquí no hay miedo ni súplica,
no hay arrendamiento ni fe.

Eres ingenua
si crees que la polvorienta cortina
oculta bien tu silueta,
el viernes te vi mientras fumaba
estaba recargado en el marco de la puerta
y la luz de la hora gris te pegó de lleno;
tu cabello negro y enmarañado
caía sobre tus hombros huesudos,
tus pecho grandes
tienen cicatrices profundas
y te falta el pezón izquierdo,
bajé la vista mientras exhalaba
y escudriñe tu afilada cintura,
en tus frondosas caderas
hay dedos marcados de color
unos verdes otros morados
y en tus largas piernas
las rotulas de las rodillas expuestas quedan...
"-¡Vaya modelito el me fue a tocar!"-
Dije
mientras tiraba la colilla del cigarro al suelo
para aplastarla con calma.

Eres más rara que yo,
te gusta "jugar"
con el humo de mi cigarro,
te "escondes" detrás de mí
cuando suelto el humo
y soplas tu frío aliento
como sopla el viento de la montaña
para deshacer los dientes de león.

Te gusta entrar conmigo a la ducha,
dejas tus huellas mojadas tras las mías,
es así que creo debes medir 1.50m. ó 1.60m.
-"Una pequeña condena, la mía"-
Pensé.

¿Qué haces aquí?
Soy solo un hombre de 1.92m.,
que no alcanzó las estrellas,
mi sangre está corrompida
por los narcóticos
que silencian la voz del pasado,
mi cuerpo cansado no te servirá
vivo sólo de alcohol y cigarro;
hace unas horas
estaba inconsciente en el sofá
(los efectos de la ketamina
cada vez me duran menos)
sentí el peso de tu cuerpo sobre el mío,
tus fríos y rígidos muslos
apresaban mi pecho
sentí que lo golpeabas
(por un segundo creí que lo rompías)
y mi corazón volvió a latir,
te maldije en mis adentros:
-"Qué hija de puta eres-"
Te escuché gritar mi nombre
mientras caía en el siente vacío...

-"Ya déjame,
qué quieres de mí"-,
murmuré mientras abría los ojos
y te escuché susurrarme al oído:
-"Eres m í o"-
-"Vaya"-
Tragué saliva y luego respondí de nuevo,
"-Pues te sacaste la puta lotería-"


.

 

Más que tintes de poesía realista tiene enormes trazos de brocha gorda.
Un saludo, nesbith.

 

Vaya, un gusto que haya posado sus ojos aquí, gracias...
Salud, desde mi turbio lago.