Nadie nos va ha leer. Atentamente Chat GPT

En la línea de imitar al "Villa" entro al "pinche" chat de poesía
con la resaca de un lunes
no de alcohol, sino de asuntos sin resolver y problemas envueltos en rutina
entonces frente a mí el encabezado glorioso:

“josé villa, máximo genio poético mundial, muere a los 85”

doce respuestas,
cuatrocientas cuarenta y seis visitas.
veinte minutos de fama póstuma
para un cabrón que escribió hasta pudrirse
y terminó rodeado de moscas
con la banda sinfónica de su único amigo,
"el ventilador"

abajo dice:
“lo más cerca que he estado de bukoski”
y yo pienso:
sí, hermano,
todos hemos conocido cientos de bukowskis,
todos creemos ser uno,
pero al final
solo somos usuarios con nick raro
gastando el tiempo que tenemos para trabajar, en escribir "grandes poemas"
mientras se vence otro mes más de la hipoteca
llega un recibo de luz
grita de vez en cuando tu refri... pidiendo comida
y todo sabe igual... pero no importa

“Otro Bukonski”
dice alguien sin respuestas,
setenta y tres visitas,
ni un miserable comentario.
ese título es la biografía completa
de la mitad del chat ( Creo ser yo)

más abajo:
“Cuando Chat GPT me hizo un poema, a lo Bukowski”
y ahí estoy yo,
puta madre,
convertido en herramienta literaria
para que un desconocido
se sienta menos solo a la 1:47 a.m.

y qué chingados ( otra vez imitando al "Villa")
lo entiendo.
porque la soledad también escribe,
aunque sea con teclas baratas, o compus baratas, o con poetas baratos
o con filosofías baratas, bueno se entiende
Mi soledad escribe, y de ves en cuando me habla,
me susurra
se aloca, con la locura de un espejo borracho, y me enseña un mundo... bueno sigamos


“Padre, te odio”
“De cómo colapsar un sábado”
“Televisión”
“Momento”
como si ponerle un título dramático
le quitara peso al vacío.

y entre todos esos nombres raros:
Évano, Riolita, Medusa, Kratos Perú, dragon_ecu, freud21, ves…

cada uno vomitando versos,
contando sus miserias,
esperando que alguien diga:
“qué fuerte”,
“qué hermoso”,
“me llegó”, "me gusta tu estilo", "Saludos Poeta"

pero ...
nadie aquí es genio,
nadie aquí es mito, ( sólo el "Villa" y por eso lo imito)
nadie va a salir en el New York Times. ( sólo talvez "El Villa")

somos solo un montón de tipos
sentados frente a una pantalla
tratando de no desmoronarnos
o tratando de no componernos
teniendo más miedo de lo que somos, y por eso nos escondemos

somos un esquiso psicópata depresivo, con alma de "Poeta"
un chispazo de inspiración heroica en una porno queriendo alegrarte el día
la ilusión que tiene un colgado en la horca de que se rompa la soga
la esperanza de llegar a fin de mes
de que el banco no te quite TU casa

un muerto olvidado,
unos vivos fingiendo grandeza,
y un poema que no va a cambiar nada,
pero que quiere que esta noche
duela un poco menos... lamentablemente NO LO CONSIGUE

 

Gracias, Ves. Son buenas letras, para pensar y comentar. Aire Fresco.

Puede uno estar de acuerdo, o no, con lo que escribe Villa. De hecho, la mayoría lo odia por misógino, machista, incluso cosas peores ja, ja, ja... Pero Villa es un genio, un crack, te guste o no te guste la vida que plasma. Pero esa vida existe.

Y no amigo, no todo el mundo ha conocido bucosquis. Gracias a Dios o a quien sea. Cuando trabajas en una cafetería musical, un pub de barrio, y sirves diariamente veinte o treinta cervezas a un bucosqui cualquiera; o más de diez cubatas (ron con Cocacola, o con güisqui, ginebra; o una botella de menta diaria a un individuo, o un montón de carajillos; o cazalla; o varios orujos (más de cuarenta grados de alcohol); o ves cómo se gasta en unas horas el sueldo semanal en una máquina tragaperras teniendo cuatro hijos; o ves cómo una pobre chica se prostituye para que le paguen una copa o le den diez euros para droga... Y hablas con ellos cada día y te cuentan su vida...) Podría escribir cien libros sobre el infierno que es, pero ni sé, ni soy ningún genio, ni quiero(de momento, quizá algún día lo haga, pero para mí, por mí, para vaciar de mí lo que no quiero, como ahora ja, ja, ja...). No, no todo el mundo conoce bucosquis, gracias a Dios o a quien sea.

Y sí, sí sirve para algo las letras que se escriben aquí. Las tuyas me han servido a mí para recordar a aquellos tiempos. Para entretenerme, para moverme a escribir, para pensar.

La fama? Solo los que tienen padrinos o amigos pudientes lo consiguen en vida, y eso si eres bueno. Solo siendo un genio se puede conseguir destacar solo, pero claro, si eres políticamente incorrecto... ja, ja, ja...

Te vuelvo a dar las gracias. Es aire fresco, que para esta página es muchísimo.

Salud2.

 

Gracias por escribir... entonces desde ahora seré políticamente incorrecto... tengo 1/3 de la fama ganada, no genio , no padrino, pero ... mucha incorreción y un poco de incoherencia, Un abrazo!!!

 

Bueno, yo creo que uno tiene que escribir lo que le dé la gana, sea o no políticamente correcto. La fama te la dan si les da la gana. A ejemplo está uno de los mejores poemarios del siglo xx, que tan solo vendió 8.000 ejemplares y porque el estado compró miles para sus bibliotecas. Era políticamente incorrecto y tó eso. En fin, ejemplos hay cientos, y de obras rechazadas estando ahora entre las cien, o las diez mejores de la historia.

Con traer aire fresco, que entretenga o enseñe, o sirva para uno mismo, es más que suficiente. Ninguna fama traspasa la muerte de alguien porque el libro o la obra de arte pasa a ser de la gente. Nadie, o casi nadie, sabe después la vida y pensamientos del autor. Es la vida, la puta mierda de vida esta ja, ja, ja...

Gracias a ti, compañero.

Salud.