Tal vez no debiera llamarlo horror

Es un estallido que en la paz vierte su hostil furia.

Son las vísceras que se abren a la luz como flores de sangre.

Es el fuego que asola la habitación donde los niños duermen.

Es la ceniza de miles y miles de cuerpos tras el holocausto nuclear.

Pero también existe en mí una forma de horror mucho más modesta.

En el silencio de la noche o al final de un día feliz,
al volver del trabajo con el cansancio en los párpados...

Allí está, otra vez, de nuevo, insobornable, mi amiga la culpa.

 

Una "amiga" que en muchos casos puede convertirse en nuestra peor enemiga, sobre todo si se tiene un nivel mínimo de conciencia o responsabilidad. Buen poema, Ramón. Un abrazo.

 

Un muy buen poema reflexivo que no hace concesiones a la autocompasión. Bien dices, uno llega del día a duras penas entero, pero ahí está la sopa y la cama para repararnos; y recuerdas que hay tantos que habitan en la zozobra, en la incertidumbre del pan y las bombas. No me esperaba ese final, tremendamente humano.
Muchas gracias por compartir, querido amigo. Te dejo un cordial abrazo.

 

Gracias por la visita, Luis, y por el comentario que dejas. Un abrazo.

 

Agradezco, Pedro, la lectura y las palabras que dedicas a este poema del que como autor soy culpable. Un abrazo.