En realidad

"...tu tiempo es un vidrio,
tu amor un fakir,
mi cuerpo una aguja,
tu mente un tapiz..."
-Charly García-



Miré al cielo apretando
el cuadernito contra el pecho,
y con el lápiz y el corazón
en la mano,
le pedí a las musas un poema.

A poco me cagó una gaviota.
Después otra y para serte franco
me puse un poco tenso.

Al tercer bostazo sólo me cabía
una certeza:
los espíritus sutiles
me habían correspondido.

Igual es raro porque,
en realidad,
lo que pasó luego,
y lo que siguió a la tarde,
y toda la jornada, te diría:
fue sólo el obsceno
mormaso del verano,
la palidez de la libreta,
el jaque con torre y caballo,
-bebiendo solo-
el jugo de lima sin un miserable
cubito de hielo, la falsa
escuadra de la mesa, (la misma mesa
que me heredara abuela Berta,
con la única condición de que la usara
para todo y lo que quisiera,
incluso para hacer el amor,
pan,
o papel picado,
pero jamás para hacer poesías)
el conito de pop, la desolación
de Smaug, el señor de los anillos,
y por si fuera poco,
y atrás del murito
del fondo de casa,
la voz
entrecortada de mi octogenaria
vecina, la Gretel, que, otra vez,
(tal como lo viene haciendo el último
año y medio) me quiere
convencer a toda costa
de los alienígenas ancestrales.

 

Sabes interpretar los textos, estimado Alde. Y esta vez no fue la excepción.
Te mando un gran saludo desde mi austerio sur.

 

Qué suerte y qué privilegio es ser considerado por vos, estimada bristy.
Te mando un abrazo hasta los ralos
Países Bajos.

Pd. Me imagino tu entrada triunfal a la oficina, con cara de: " puedo explicarlo".

 

Un poema de los que me gustan, Nico, puedo leer y también puedo ver en imágenes
cada uno de los versos. Qué sabia la abuela "Berta"
Un poema muy bueno, compañero,mucho. Tienes mi apto (broma )
y mi abrazo hasta el sur.

PD Qué buena es la canción de Charly García, no la conocía,
la escuché acompañado de la gran Mercedes Sosa, qué grandes...

 

Charo, cuándo andás por el Uruguay?
Hay café, fogón, playa, comidita casera, versos y serranias y un cielo
nocturno que escapa a la medición.
Te invito un abrazo.

 

Te mueves a tus anchas, pero con sutil ironía, en en los terrenos del absurdo, donde lo mismo te puede cagar una paloma o el ET se puede llevar tu vecina en un rayo verde. Pero siempre, siempre hay que ver el lado positivo de las cosas: es bueno que las vacas no vuelen y que las musas sean unas snobs muy huevonas.
Me he reído, he pensado y he gozado de lo lindo con tu poema, carnalito Nico. Muchas gracias por compartir. Abrazos.

 

Carnal pedrinho, tu eres otro de los invitados ( de andar algún día por la República Oriental) al ranchito de piedra y adobe incrustado en los cerros australes, no así la Desertora (como su nombre lo dice) porque se hace pis, además de que le teme a las arañas, que por aquí abundan.
Muchas gracias por tu plática hermano. Un gran abrazo y que todo esté bien en ese México lindo.

 

Creo que tienes aspecto de estatua, por eso las gaviotas te confunden, muévete más. Sacúdete a las ancianas, sal a buscar juventud. La canción es un lindo romance. Un gusto leerte. Un abrazo hasta el Uruguay.

 

Bicho artero la gaviota; ladino como pocos. Se cree que porque uno está como atontado mirando el horizonte...el problema no es su aparato excretor, tanto como su puntería.
Lo de sacudir ancianas es un práctica que veré de implementar, a instancias de tus buenos consejos.


Pd: ¿Sabés cómo se llama el primer regalo que recibí en Mundo Poesía?:
Luciana Rubio.

 

Un poema bellísimo pleno de realismo, y con toques de humor... En Argentina, por lo menos en Córdoba, decimos que cuando una paloma te ensucia es señal de buenos augurios. Y debe ser cierto porque te devolvieron la inspiración. Me gustó mucho leerte. Saludos.

 

No hay mal que por bien no venga, estimada Zulma.
Y sí, aquí también practicamos esos dichos. Como aquel de que pisar caca es fortuna.

¡Córdoba, qué lugar bonito!
Hace unos años anduve por San Marcos sierras. Fui por trabajo,
pero dió para recorrer un poco.
Allí conocí el Tintitaco y el Garabato negro:
las maderas más duras que he tenido en mis manos. Y qué decir de la Jarilla - esa planta que los lugareños utilizan como desinfectante- o la miel de Mistol: únicamente comparable con la miel de Mistol. Por no hablar de la subterránea
melancolía del río Quilpo.

Me gusta conversar contigo, Zulma; vos decime si hablo mucho.
Un abrazo.

 

Sos un zalamero. Un abrazo.