Aquí viene el aire que especula con la fría latitud del cristal.
Afuera no puedo oír a los pájaros de abril,
en sus nidos de alares rotos hay telarañas que tejen
la red del tedio con la húmeda constancia y el tesón
de los insectos atrapados en su cárcel de afán.
Me topo en la esquina con la rubia de maquillaje atroz.
Ella no finge ser paraíso ni oasis en el mar sucio
que nombra al arrabal con la voz dulce de una virgen ciega.
Sabe del instinto verde del éxtasis y de la cloaca azul
donde se baña el adúltero.
Sabe que en lo oscuro no hay carámbanos de sol
ni ojos que relampagueen como luces que giran
en las noches vertiginosas bajo un carrusel
donde el insomnio es una lámpara sin párpados
que proyecta, de pronto, un haz noctámbulo.
Y llora sin voz, y calla la niña que fue,
y fuma cigarrillos de nieve que se deshacen
como hebras de hielo sobre su piel tatuada.
Y nunca ve venir la luz de un alba
que nos la descubre así, otra vez
yacente.
Afuera no puedo oír a los pájaros de abril,
en sus nidos de alares rotos hay telarañas que tejen
la red del tedio con la húmeda constancia y el tesón
de los insectos atrapados en su cárcel de afán.
Me topo en la esquina con la rubia de maquillaje atroz.
Ella no finge ser paraíso ni oasis en el mar sucio
que nombra al arrabal con la voz dulce de una virgen ciega.
Sabe del instinto verde del éxtasis y de la cloaca azul
donde se baña el adúltero.
Sabe que en lo oscuro no hay carámbanos de sol
ni ojos que relampagueen como luces que giran
en las noches vertiginosas bajo un carrusel
donde el insomnio es una lámpara sin párpados
que proyecta, de pronto, un haz noctámbulo.
Y llora sin voz, y calla la niña que fue,
y fuma cigarrillos de nieve que se deshacen
como hebras de hielo sobre su piel tatuada.
Y nunca ve venir la luz de un alba
que nos la descubre así, otra vez
yacente.
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