El sueño que no llega

Es el sueño que no llega.
No llega a caminar cuarenta leguas
montando en el lomo de un borrico.
Que no alcanza a cruzar el aire
con el pasaporte de la gaviota,
ni a pasar desapercibido,
vestido de piojo,
entre cabellos de la noche.
Es el sueño que no llega, no llega.
Tambaleándose para tocar la puerta,
golpeando como forajido la ventana
o trepando como hiedra al balcón.
Es el sueño burlón
que no sabe de horas, ni minutos,
y se ríe del tiempo,
jugando a las canicas
con las pupilas descascaradas.
Es el sueño que no llega.
No llega a beberse mis ojos
que a estas horas son tan tibios
como la leche,
tan dulces como el pan
o tan ciegos como un topo
y, en cambio,
termina por llorar, como un niño,
en brazos de su madre sombra.

 

Excelente poema. Un estilo muy singular. Una voz muy propia la suya.

Un saludo.