Qalat Chabir
Poeta que considera el portal su segunda casa
No es tarde aún.
Hoy no quiero tener el corazón disimulado
como siempre, no,
hoy para cuando lleguen tus manos desnudas,
desprovistas de pasado como palabras nuevas,
quiero tener el corazón con el ritmo más vivo,
más tuyo si es posible,
como de otro tiempo en la memoria
como aquel que conocí rapidísimo un día
entreabierto por nuestros pechos serenos.
Porque pasan los años y construimos
refugios débiles de paja, de oscuras y rasgadas oquedades,
de mejillas con tintas derramadas y palabras humilladas
en las orillas de nuestras prisioneras almas.
Por eso, así como cae sobre la plaza solitaria
aquella luz de verano y chirrían los adoquines
de calor enfermizo,
hoy, para cuando llegues,
quisiera proponerte amor:
el esfuerzo más claro,
la palabra menos atolondrada -paisaje en la boca-,
los sentimientos menos meditados,
los impulsos más primitivo
como animal joven por tenerte de nuevo aquí,
un lugar en mi risa.
Elevarme como brisa tenue desde tu cintura
hasta el dulce rojo de tu cara y susurrarte: no es tarde aún.
Y este yo, que ya no es un olvido
sino una ola cayendo desahuciada sin frenos
entre tus raíces más puras,
entre tus besos más confundidos.
Este yo que es un corazón desbocado
buscando el tuyo en estas noches difíciles,
secretamente dolidas,
con tormentas en el cielo;
corazón mojado de lluvia de abril
que me dice: ven conmigo.
Y yo acepto.
Quizá no sea tarde aún para amarnos.
© Copyright
Hoy no quiero tener el corazón disimulado
como siempre, no,
hoy para cuando lleguen tus manos desnudas,
desprovistas de pasado como palabras nuevas,
quiero tener el corazón con el ritmo más vivo,
más tuyo si es posible,
como de otro tiempo en la memoria
como aquel que conocí rapidísimo un día
entreabierto por nuestros pechos serenos.
Porque pasan los años y construimos
refugios débiles de paja, de oscuras y rasgadas oquedades,
de mejillas con tintas derramadas y palabras humilladas
en las orillas de nuestras prisioneras almas.
Por eso, así como cae sobre la plaza solitaria
aquella luz de verano y chirrían los adoquines
de calor enfermizo,
hoy, para cuando llegues,
quisiera proponerte amor:
el esfuerzo más claro,
la palabra menos atolondrada -paisaje en la boca-,
los sentimientos menos meditados,
los impulsos más primitivo
como animal joven por tenerte de nuevo aquí,
un lugar en mi risa.
Elevarme como brisa tenue desde tu cintura
hasta el dulce rojo de tu cara y susurrarte: no es tarde aún.
Y este yo, que ya no es un olvido
sino una ola cayendo desahuciada sin frenos
entre tus raíces más puras,
entre tus besos más confundidos.
Este yo que es un corazón desbocado
buscando el tuyo en estas noches difíciles,
secretamente dolidas,
con tormentas en el cielo;
corazón mojado de lluvia de abril
que me dice: ven conmigo.
Y yo acepto.
Quizá no sea tarde aún para amarnos.
© Copyright
