La nueva vanguardia y vestigios de lo que nunca fue

Soy el que soy
Dios

no sabemos lo que queremos,
ni sabemos como conseguirlo​

Se arrimo el abismo a los pies de todo un lienzo de atrocidades,
desgracias, acosos insomnes...
Rapsodas de la verdad vernácula

¿quien los hizo dormir en la esperanza de los cuartos ajenos?
¿las paredes acaso perseguían el mirar colectivo de los días?

El inmaculado fuego que los devoro
les hizo arder fuerte la garganta
y al cielo se le trizó, necia,
una ultima lagrima

ahí quedo la ilusión,
el espectáculo de caer con el arco iris amarrado al cuello

lo otro era balancearse
y ver como la sombra jugueteaba
a no pederse por los escuetos
laberintos de la imprudencia

¡que efímero el triunfo de lo inevitable!

y ahora que nosotros estamos aquí,
condenados al fracaso que nos dejara henchidos de orgullo

¿que haremos?

Nuestros predecesores
agobiados por los veintiún colores,
consumaron la ensoñación
en el crepitar majestuoso
de los diamantes que se desparramaron
por toda la ciudad, alejando el verso del poema

lagrimas, magulladuras
madurar el arte es vender el alma

venimos del arcano arrastrando el futuro en nuestras pupilas,
con pasos sincopados reverberamos las calles de imágenes sicalípticas venimos

El sueño de un sueño
¡que pesadilla podria pensar
el surrealismo del surrealismo!

dista esta mariposa cenicienta,
de ser algo más
que el anagrama fotográfico de una triste metáfora universal:
la vida es un basurero plagado de estrellas

ustedes que murieron
como niños suicidas
en una eterna búsqueda de lo real
por no mirar al suelo y palpar lo fatal,
y en ambos casos ajenos a la verdad.

¿y ahora que haremos nosotros?

Los herederos de estas cenizas infestas de libertad
¿Rendirnos, contemplar lo dichoso que nos trae el azar
familia, trabajo, odio, desdicha, abandono,
la droga del poeta burgués?

Nunca

ni el olvido sepultara la voz, joven vozarrón del cantor sempiterno
sentado allí, al borde de la insanidad inclemente de este mundo decrepito.

Aquí, aquí, aquí,
donde la luz no miente porque no llega,
aquí donde la niebla se esparce y enceguece al arte
aquí...

nos han dicho que vamos a la hoguera en la que el ímpetu muere
nos han dicho que firmemos acá y acabemos con el martirio
nos han dicho que ya sólo nos queda repasar la historia
nos han dicho risas en nuestros versos paradójicos, agresores y resueltos
nos han dicho que somos como los hijos que se arrodillan
ante lo inútil, rogando una respuesta aún más inútil...

La vida sabrá arrebatarnos el destino,
no sabemos cual es el final
no tenemos las respuestas
no queremos su respeto
únicamente queremos

Que pare de llover...

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cordialmente dedicado a Carolina
por el simple hecho de existir

 

uff magnifico escrito cargado de verdades que nos mueven a ver lo que realmente es y negar esas mentiras que nos hisieron creer.
felicidades poeta muy buen escrito abrazos.

 

Vaya Que Vaiven De Sentimientos,afirmaciones,preguntas,decretos,y Demas Cosas Que Ensalzan El Vehemente Estilo Que Posees,desmenuzando Poco Apoco En Hilarantes Versos
Un Gusto Leerte

 

El mundo se hunde, en mitos y cuentos, que una vez fueron hechos, hoy se van con el viento, la lluvia no parara, pues nosotros mismos la encendimos y nos olvidamos de todo, mejor seria olvidar a Dios, y recuperar algo que muere y revive es la tierra y la humanidad. Un honor Vlad-Zmeu.

 

con todo respeto, a todos, ninguno sabe de lo que habla este poema cierto?????, bueno no importa, me siento alagado por sus interpretaciones.

 

Cada linea como pincelazo de pintor, dibujas bien y delimitas el contorno de las formas tal como se hace un óleo en lienzo... bastante descriptivo por lo que capturas la atención. Mis respetos para ti. Besos.

 

Toda una cátedra en estos versos. Mucho muy interesante. Te felicito por esta obra.