La Noche Y El Poeta

Y cae
la noche... ¡Y es mentira que es la noche!
És, un cántaro volcado con la boca,
plateada de verter ¡penas y penas!
Fúlgidas lágrimas engañosas titilando
en múltiple salpique, simulando
diseminadas cual esquirlas, ser "estrellas".

Y así,
ante el nostálgico asedio de tu esencia.
A la luz irredenta de mí pena;
¡renegando del lirismo universal! exclamo:
¡Que insensatos los poetas! ¡Y quiméricos!
Loar noches de luna sin después,
¡no estrujar por excéntricos, sus versos!

Y presumen
de tan idóneo numen. Pero ello, ¡jamás!
Peor aún; ¡celando como a hijos predilectos,
la lírica falsía de sus engendros!
Y tú, ¡que encima, regresaste! ¡¿Regresaste...?!
¡Pronto! ¿Donde el vino? ¿Y mis poemas...?
¿Y tus flores y florero...?

¡Pronto!
¡A nuestro lecho con vista al firmamento!
Que la noche abra de asombro más, su boca.
Y a nosotros, que nos bañe, ya posesos,
con su llanto feliz; al admitir (como al fin yo)
que son: la pena, la luna, el amor y a ellos,
los versos en su honor; ¡nuestro epicentro!


...​

 

Gran, gran poema.
Disfruté leyéndolo.
Un saludo,
Alma.

 

Por lo que puedo comprobar, acerté de pleno al alfiliarme a tus letras.

Un beso.

 

Juan: estos versos tuyos:

"Y así,
ante el nostálgico asedio de tu esencia,
a la luz irredenta de mí pena, ¡renegando!
del lirismo universal, exclamo:
¡Que insensatos e ilusos los poetas...!
Loar noches de luna, sin después,
no estrujar ¡por quiméricos! sus versos."

Estos versos tuyos, compañero. Pintan la esencia del poeta.
Mis respetos, Juan.

Luis

 

Excelente poema, cinco estrellas se quedan cortas para calificarte.