La Poesia

Una fría tarde
para mantenerse abrigados
los pífanos y flautas,
los tambores y trompetas
se pusieron a rimar;
por más que se esforzaban,
tanto alboroto hacían
que nada les salía
de cuanto pretendían,
y por mucho que intentaban
sólo ruidos conseguían,
y todo se mezclaba
en sorda algarabía.
Entonces dijo una flauta:
- En esto estamos vacantes,
nada tenemos de vates,
poco sabemos de musas
y menos de literatura.
Vamos por nuestros fueros
y callemos; quede dicho:
respetemos el silencio
y no rimemos por capricho.

En eso apareció una lira,
bien templada y muy sencilla,
que con dulce y melódico acento,
les dijo lo que enseguida les cuento:
La obra de arte, esto es, la poesía,
es la manifestación misma de la vida;
va mucho más allá de los sentidos
y no tiene comunes fin ni principio;
superando lo prosaico y lo vulgar
es la transfiguración del hombre en humanidad
y de la humanidad en hombre;
busca desconocidos y arcanos horizontes
y es la síntesis de un tema en el tiempo y el espacio;
es de la conciencia el producto más preciado
y de la palabra es la transmutación;
es creación, es originalidad, es invención;
es una singular y única composición
que tiene belleza, ritmo y proporción,
unidad, armonía, movimiento y equilibrio;
utiliza ideales, mensajes, simbolismos;
es pensamiento, es sentimiento, es novedad
sin considerar su amplitud, su largura o brevedad;
no busca lirismos con exageración
y mantiene entre su fondo y su forma perfecta relación;
componer el mundo no pretende y no intenta,
y no pinta estereotipos ni ordinarias anécdotas;
no busca fáciles aplausos ni réditos ni créditos
porque en sí misma contiene sus valores y sus méritos;
expresa intereses y temas asaz universales,
y los tópicos sencillos los trasciende a ámbitos sobrenaturales;
está en el filo entre la realidad y la fantasía
volando en las profundidades de la inteligencia infinita;
es la sublime exaltación de la condición humana
y se la entiende con el corazón, el espíritu y el alma;
es el tratamiento superior de aquello que puede parecer trivial,
que a una cosa simple, poco significativa para algunos, quizá,
le convierte en razón, en inspiración de obra maestra,
y que, en su concepción artística, la encuentra la más selecta,…
En fin, la poesía, como la vida, existe,
pero el poema que el poeta vive,
el perfecto, creado aún no ha sido
y todavía nadie en el mundo lo ha escrito,…

Los instrumentos mentados
la escucharon con suma atención;
una vez que la lira concluyó,
uno a uno, perplejos se miraron,
y silenciosos, sin más, se retiraron.

 

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