La senda del perdedor

He vuelto al insomnio y a las sábanas pegadas,
a usar en pastillas complejos vitamínicos,
a pasar de los veintes cigarros,
a usar el masoquismo como terapia,
como si ladrar arrodillado como un perro
me salvara del eclipse.

He vuelto a necesitar una caricia
pero si alguien lo intenta le muerdo la mano,
mi orgullo sólo entiende el idioma del "yo",
y en el "tú" he perdido toda la fe.

Soy el hombre más ateo del universo,
ni siquiera creo que mis zapatos
estén en buenos pies.
Les conduje por una dirección
otra vez equivocada.

Mi perra me mira, no mueve la cola,
alguien sé la cortó hace tiempo,
se tumba en la habitacíon conmigo
es lo más cerca que estoy del cariño.
-Otra vez la primavera chaval-
parece decirme.
Yo asiento con la cabeza
me he propuesto no hablar con animales
y se que esto me volverá autista.

Si el clima fuera decente, si se preocupara por mí,
estaría lloviendo, sin embargo luce un sol
de esos que hacen sonreir a los hombres,
todos son hombres menos yo.

Yo soy la marioneta sin hilos
olvidada en el cajón donde se guardan
las cosas que ya no sirven
pero nadie tira.

Yo soy yo, yo y mi ego
y esta vez no soy nada.

-------------------------------------------------------------------------

El título obviamente es de Bukowski pero el también se murió.

 

Me atrajo el titulo, me atrapó el poema. Croack

 

Vaya, otro poema lleno de tristeza que te leo. Es fantástico, maravilloso, tienes el poder de transmitir todas las sensaciones y sentimientos en tus versos.
Bukowski murió, todos moriremos (ojalá tarde mucho), pero mientras tanto... vivamos lo mejor que podamos. Eres genial.
Estrellas y muchos besos

 

Muy bueno Pecado.
El ego puede ser a veces el mejor antídoto contra el suicidio.
Disfruto leyéndote mucho más que tú escribiendo -por lo visto-
Un abrazo Poeta.

 

Pienso que deberias apreciar lo que tienes. Un beso eterno.

 

Pecado, tus últimos poemas son tristes. Para que ni tu novia ni nadie piense nada raro, te dedico aquí unas palabras que han salido de la admiración que te tengo como poeta, que escribes esos maravillosos versos que te salen del alma.

Cayó a un pozo profundo,
se sintió ser mutilado.
Casi sin pedir ayuda
alguien le lanzó una linterna
y alumbró su entorno.
Alzó su cabeza
vislumbró una sonrisa
una mirada amiga.
Estiró su brazo,
extendió su mano,
alargó sus dedos
como nunca imaginó
pudiera hacerlo,
rozó otros dedos interminables,
una mano fuerte que asió al instante.
Sus ojos estaban medio cerrados,
el perro labrador le guió en su ceguera,
le susurró palabras hermosas,
silbó melodías,
cantó placeres,
musitó versos,
lamió heridas,
ladró “rompe tus cadenas”
aulló “confía en ti”
perro fiel,
compañero leal.

 

.. que decir... tengo dos angulos desde los cuales comentar...
muy buen poema... transmite, te describe, se respira el ritmo casi espastico de los versos... son faciles de atar los cabos que narran la melancolia, el desamparo, inconformidad... tema en el que destacas... sabes contar.... no redundas... (solo cuando es la liena del poema)... y cortas justo cuando el verso comienza a morir... es solo una opinion...

por otra parte te entiendo... el tema se me hace demasiado recurrente... lo unico que en el ultimo verso siempre escribo: otra vez, vuelvo a ser nada... la nada como puta sustantiva... la nada globalizada... con raices en todo...
pero esa es mi nada... ojala que la tuya sea menos espesa, y tenga los dias contados... mientras tanto... a poemazos con ella... que es el unico analgesico que entiende la mia....

 

El caballero se nos puso introspectivo...
Se respira vacío en ese espacio cerca de usted.
Odio reconocer lo certera de sus afirmaciones, esa cosa que se engendra dentro, de la que somos hermafroditos progenitores, alimentando esa nada que nos condena y nos encierra pero de la que distamos de querer salir.
Somo despojo humano, estamos...porque estamos, sin saber por qué estar.
Y claro, en lapsos de coherencia nos autoanalizamos y, ya que somos dados a criticarnos y buscar las soluciones (aunque no las acatemos) sabemos cuál es "el camino" pero intentarlo da escozor en los huesos.
Es cómico eso de que se volverá autista de no hablar con los animales porque...¿por qué dejar de hacerlo? yo se, es señal de locura, según dicen mis viejos pero a mi me funciona mucho el hablarme a mí misma (y me contesto ::jos2:: pero esa sensacion que sentimos cuando echamos una mirada a nuestra mascota que actúa de forma diferente a como solía hacerlo, y recibimos esa mirada sabiendo lo que quiere decir....uff, bueno, ahora la que dice incoherencias soy yo, no sé que me pasa hoy.
Tanta palabrería para decirle simplemente cuanto me gustó su descripción, es un estado con el cual me encuentro familiarizada, de no se que lo escribió usted, diría que me está describiendo y eso sin sentir lástima de mi persona, que conste .
Un gusto caballero (que si sigo lleno la página de palabras vacías).
.:Tati:.​

 

Pecado: A mí no me sorprenden estos poemas intensos y tristes, cuando se vivencia la poesía como un acto de sinceridad, y un monólogo extraño con uno mismo. La vida es y será un dolor de crecimiento y el poeta es el unico que sabe a consciencia que pasa por él; los demás, los entretenidos, otros que no saben, otros que se resignan; los peores, se desesperan, se autodestruyen, pero sin saber y sin aprender nada... Yo visito «Cero Gramos», tu web, y he visto ahí a un gran creador y, como en prosa y poesía, manejas esa tristeza existencial y los vacíos de sentido.

SALUDOS, CARLOS

 

Gracias por pasar sapo, saludos.

Bueno te lo dije en su momento Cibeles muchas gracias, guardo tu poema con mucho cariño, un abrazo grande.

Desde luego no disfruto escribiendo, leyendo a veces, gracias por tus palabras Troylo siempre es grato que vengas.

Pienso que la lluvia no siempre moja. Saludos Lluvia.

Gracias por la extensión no se si te pasaras por aqui pero disculpa la tardanza en responder, es solo pereza, siempre al final me puede algo como la educación y hago por responder a todos. Ya sabes que adoro tus analisis y siempre le saco positividad, no hay mucha gente sincera por ninguna parte, un abrazo Freud.

Jamás son vacías y tu labor comentando en cada poema es desde luego soberbia, yo la agradezco de corazón, algo tan gratuito al menos que sepas que tiene mi más sincera admiración, un abrazo Tati.


Ya va a llover poco poco por aquí al menos sin metaforas de por medio, saber perder es lo bueno en relaidad y lo malo acostumbrarse. Te digo lo mismo que a Tati, lamento ser repetitivo, tu labor comentando no tiene precio, un abrazo Hada.

Estoy contigo John en lo de matarnos un poco escribiendo ya sabes que llevas toda la razón, uno debería matar la poesía antes de que la poesía acabe con uno, en fin, se agradece tu visita, saludos.

 

Es que uno es triste por naturaleza, creo que si dejo de ser triste lo echaría demasiado de menos, masoca tal vez no se, gracias por el comentario y la atención, un saludo Carlos.