El compositor y su obra muerta

Se ha ido, a las corrientes de la muerte
Al profundo descanso, a las paginas que anhelan dolor
Enlutado amor, compositor muerto y su vieja obra de peldaños de aurora.
Arrastra y encanta la canción del salmo llorón.




OH compositor, tu obra muerta, rellena las almas de descolora amargura
Sin rima y alegría arruga los segundos de los abismos perdidos.
Arañando la oscura caricia del pétalo sin risa.



Compositor, deseaste amor y solo trajiste calidez de tus labios, sin poder besar al amor verdadero, inspiración muerta que llega a tu voz,
Como has perdido con el pasar del invierno tu don, tus palabras apagan las velas del faro del norte.



Inspiración divina, traída del cielo amarillento
El azulejo lejano como el viento, emprendiendo caminos inmensos de fuegos
Su poesía desvanece con las estrellas que se estrellan al pasar la noche.



Caballero de algodonal imperio
En caballos de dulce caramelo bañas tu triste
El verso se ha ido las palabras han muerto.



En la oscuridad, sumerges las historias de niño
Que guardabas en cofres de piel
Ciudades lejanas, pueblos y hilos se han manchado de delirante tristeza
Con tus versos llenos de melancolía y tragedias.


Oh compositor tu ultimo aliento escribe en lienzos
La última palabra, la historia perfecta y el amor
Que nunca ha de llegar.

Hace tanto
Fuiste hombre de sonrisas
Arco iris de las praderas cristalinas
Eras el Ave del mundo frió
La miel roseada y niño sin aliento de amor


Oh compositor si nada que hacer
Ya tu obra esta muerta
la bella canción no sonó y tu imaginación se seco como el amaranto en la primavera desecha

 

Me gusta tu estilo, hay muchas chispas de buen lirismo, sólo le falta algo de entonación. Mis respetos, felicidades