Subterraeneo

Subterráneo

Reconozco la débil
penumbra de la tarde
en la firme postura del ladrillo.

Parece que me habitan estas calles
como si fuese yo su arquitectura,
un diseño a medida de su ritmo:
tarde, Febrero, Jueves,
el empuje feroz de la costumbre.

Es un día cualquiera. Cualquier tarde
es un cuaderno a rayas:
escribe, multiplica,
divide sin salirse de su orden
nuestra biografía.
(A cuenta de este Jueves está el mundo.
Voy a salir despacio hasta ser viernes.)

Podría ser la noche ese refugio
donde el recuerdo esconde su limosna.
Será perfecto ahora
que llegan prematuras las farolas
agotando la tarde, que derraman
sus ojos de metal sobre la acera.
Ahora, ¿por qué no
lugar para un recuento?
Momento
de inventario de azares y de causas,
de recuerdos en fuga;
también alguna pérdida
y pudiera faltarme
esa digna medida del pudor.

Todo parece nuevo. Me conmueve,
ciudad arrodillada en tu penumbra,
mirarte en la rutina del ocaso
y verte acomodada
al final de la luz y de la prisa.
Qué extraña novedad en tu cadencia
repetida. Compás de tu medida
es el mismo dibujo de costumbre
en las aceras, la misma sinfonía
de cláxones, como una orquesta urbana
afinándose frente a los semáforos,
pendiente de su hora y de su día.
Y sin embargo empieza a esta deshora
una urgente mirada,
un tiempo de descenso
al tubo digestivo de la memoria,
a este presente turbio entre la bruma
que se inventa conmigo
mirándome hacia atrás desde esta altura.

 

Muchas gracias. Acabo de aterrizar en este foro y se agradece la atención. Espero convertirme en usuario habitual.

Un saludo

 

Suberráneo II

Expiraba el verano. Su esqueleto
era la humilde forma de Septiembre.
Lo recuerdo.
Vestíamos la ropa
guardada en los depósitos de Mayo.
Las primeras palmadas del otoño
suaves sobre la espalda del verano
daban sentido al clima, a los harapos
de invierno: chándal largo,
sudadera olvidada en los armarios,
material escolar en la mochila,
preparado,
pendiente de su hora:
quinto curso.

Era noche de sábado. Mis padres
revisaban el fondo de sus copas
en El Cristal. Su charla
con los mismos amigos de otras veces
repetía los ritmos de otras noches,
las voces de otras noches
y su misma cadencia.

Recuerdo el denso peso de los párpados:
un ansia por las sábanas
que todos ignoraban.

No podía entender
su atención aparcada.
Esperaba el final
y pensaba cobrarme una venganza
sobre su mundo adulto,
restituir mi lástima y mi llanto
ahogado por el sueño
que me robaba el paso
lento de los adultos
y su conversación.

Hoy he cerrado un bar de madrugada
donde pintaba un niño sus papeles
con un cierto desdén
y sus padres reían con amigos
sus glorias
de un pasado común.
Y han cerrado conmigo
el bar, de madrugada,
sin saber que, quizás,
en noches como esta,
con el agrio alimento de su rabia
el hijo ha maquinado su venganza.

 

"Que extraña novedad en tu cadencia repetida" !

un poema hermoso de verdad, he disfrutado;

un saludo!

 

Muchas gracias por el recibimiento. A continuación os dejo el tercer engendro de la serie Subterráneo. Espero que os guste.

 

Subterráneo III

Noche invisible

De nuevo me encontraba
siguiéndole los pasos a otro viernes.
Pierdo el tiempo tumbado. (Las tardes
que así se nos presentan, dobladas
dócilmente a la noche,
son una perversión de la pereza).

Miro por la ventana mientras llueve
tercamente en la calle.
Se parece a cualquiera
de sus repeticiones esta tarde
que imita su medida, y sin embargo
atiende a sus razones exclusivas:
Enero, dos mil ocho,
viernes, seis de la tarde,
un barrio que se puebla de cansadas
sombras sin porvenir.

(Ayer precipitábamos las horas
a su límite exacto:
ser hoy, ínfimo instante,
el día en que habitamos
este frío esqueleto
que dejamos dormir en la penumbra)

Ayer...

Naufrago fui antes que navegante. Ayer
no nos salía a cuenta el movimiento
suave de la semana,
detenido, como un pretil que mira
pasar debajo de él todas las cosas.

Fuese Abril o Septiembre
toda su lentitud nos contagiaba
y su espesa cadencia
la semana,
y su furtiva caza de nostalgia,
su lento acumular de aburrimiento.

Cagais todas las prisas, nos decían,
juventud egoísta, infame y pinturera
que sólo va a lo suyo
y que hace botellón. Nosotros
no tuvimos la suerte o el ingenio
de vestir nuestros vicios
de reivindicación y de cultura,
ni inventamos un nombre- La Movida-
que vistiese de largo la rutina
de beber.

Era mucho más simple.
Corríamos tan sólo
en cualquier dirección.

Salía la ciudad a recibirnos
contagiada de luz artificial,
tosiendo los 40 Principales
en cada boca abierta.
Y nosotros pasábamos de largo,
reíamos los bailes de esos otros
en los bares de moda
porque no nos creíamos permeables a los tiempos.
¡Qué placer le encontrábamos entonces
a despreciar el gusto más corriente!

Bajábamos la calle deshojando
la noche en sus aceras, saludando
los mismos conocidos cada viernes.
Y aprendimos los trucos del bebedor precario:
la pequeña petaca y el lavabo,
el cubata de ron bajo la manga
para salir del bar, el ejercicio
terco de flirtear junto a la barra.

Un chupito tras otro desvestíamos
los cuerpos del pudor, y ya desnudos
corríamos encima de las sillas,
poníamos a prueba la vergüenza,
gritábamos al aire
el nombre del amor de la semana
y en alguna Jam Session
caíamos de pie
después de cumplir sobre el escenario.

Pensaba en esto hoy
que nos hemos juntado- como siempre
alrededor de un vaso y una tapa-
un poco menos jóvenes
y ha vuelto la ciudad a recibirnos
contagiada de luz artificial
hasta la madrugada.
¡Cómo ha cambiado todo y, a la vez
apenas ha cambiado nada!
¿Somos incorregibles
o es sólo la rutina
esta fea costumbre de agotarnos
antes de permitir la despedida?

 

Subterráneo

Reconozco la débil
penumbra de la tarde
en la firme postura del ladrillo.

Parece que me habitan estas calles
como si fuese yo su arquitectura,
un diseño a medida de su ritmo:
tarde, Febrero, Jueves,
el empuje feroz de la costumbre.

Es un día cualquiera. Cualquier tarde
es un cuaderno a rayas:
escribe, multiplica,
divide sin salirse de su orden
nuestra biografía.
(A cuenta de este Jueves está el mundo.
Voy a salir despacio hasta ser viernes.)

Podría ser la noche ese refugio
donde el recuerdo esconde su limosna.
Será perfecto ahora
que llegan prematuras las farolas
agotando la tarde, que derraman
sus ojos de metal sobre la acera.
Ahora, ¿por qué no
lugar para un recuento?
Momento
de inventario de azares y de causas,
de recuerdos en fuga;
también alguna pérdida
y pudiera faltarme
esa digna medida del pudor.

Todo parece nuevo. Me conmueve,
ciudad arrodillada en tu penumbra,
mirarte en la rutina del ocaso
y verte acomodada
al final de la luz y de la prisa.
Qué extraña novedad en tu cadencia
repetida. Compás de tu medida
es el mismo dibujo de costumbre
en las aceras, la misma sinfonía
de cláxones, como una orquesta urbana
afinándose frente a los semáforos,
pendiente de su hora y de su día.
Y sin embargo empieza a esta deshora
una urgente mirada,
un tiempo de descenso
al tubo digestivo de la memoria,
a este presente turbio entre la bruma
que se inventa conmigo
mirándome hacia atrás desde esta altura.


En primer lugar... BIENVENIDO A MUNDO POESÍA. Y para seguir, y considerando el comentario de Abstrusa... Un poema bien escrito y que conmueve... ¡cómo conMueve!


Felicitaciones, estrellas y un saludo desde Buenos Aires.

 

Ufffffffff, me quede sin aire Poeta...qué inspiración y que forma tan genial de mostrarla con este "Subterráneo" que cala hasta los huesos...te aplaudo.

Abracitos hiperconstelados desde este lado del Atlántico.!

 

Muchas gracias. La verdad es que me siento muy acogido en este foro.

Un saludo desde Madrid

 

A ver voy a comenzar por el principio y luego sigo con los demás, subo éstos poemas ya que no los había leído y después de leerlos decirte que me parecen muy pero que muy buenos R_Cordero.

 

Bueno no me espera el final para nada y eso es bueno, me gusta mucho lo que escribes, la visión reprimida de un niño un sábado por la noche con sus padres, espero que la venganza no sea dura, me encantan tus subterráneos.

 

Gracias por rescatar estos poemas.

Un saludo