Los mutilados

No nos explicaron bien nada de lo importante.
Parte de la enseñanza,
fue que no hay que hacerse preguntas.
No cuestionar el caos o el orden dado.

Así va el mundo,
funciona, a pesar de todo,
lamentablemente para algunos.
Mar de penas tempestuosas
y alegrías que se evaporan
para volver a precipitarse en llanto.
Turbulencia:
Mal pronóstico para soñadores


Mundo,
dos tercios líquido.
Me disuelvo en él sin revolverme.
Soy tu estado reflexivo previo la furia
o a bajar los brazos.

Tabú debería ser la consolidación de privilegios.
La difusión de la idea que unos nacieron para flotar
sobre las cabezas de los que nacieron hundidos.
Pero no es eso.

Tabú es alejarte del sendero prefijado.
Es eso que no deberías preguntarte
y te esta rompiendo desde adentro la cabeza
en esta fe sin respuestas por la que vamos.

Es, pudiendo aplastar al rival,
hacer tablas.
Es acostar al peón blanco con la dama negra.
Negarse a negar al otro,
negarse a barrerlo del tablero.

Pero la guerra es este desconocer
que engendra el miedo maldito.

A unos los mutilan por saña,
para vencerlos más fácil,
o simplemente por deporte.
Y las heridas no son siempre visibles,
pero dejan marcas.

Somos un Ruiseñor al que hicieron creer Avestruz…
Vamos sintiéndonos mal aquí en el suelo.
Negados a volar…,
temiendo volar.

Acallando el instinto.
Llorando en una sala vacía
al ver una película donde otro que puede ser nosotros llora.
Refugiado de la manada,
Prisionero.
Releyéndose.
Escuchándose grabado.
Viéndose tan distinta
al resto de esas altas y pesadas aves.
Preguntándose cuando está sola:

¿Qué significa lo que sueño?
¿Cuándo ví esas nubes tan de cerca?
¿Qué quiere decir esto que yo digo?

¿Quién me enseño a cantar así?

 

Muy buen poema amigo un gusto pasar por tus letras. Abrazote