Accidens

Sangre de muerte soy, en este trance,
néctar de huesos.
Fiebre de intenciones confusas
y dardos romos,
hamatoma pasajero.

La hoja está verde, la savia está verde,
las hojas y la savia estarán verdes.
Tu nombre es de corcho y Dios es un árbol.
Yo seré de abrazo y deriva.
Dios será la pira que ilumina
un horizonte óseo,
un reflejo incorpóreo e ignorado.

Somos una nefasta unión, un mal común,
una grieta que hierve bajo el agua.
Somos de calcio y luz, cuando esto acaba,
tal vez burbujas que escapan al líquido,
sin otra pretensión que abrir pasado,
sin otro respirar que las cadenas
y el consuelo del llanto.

Somos polvo en el viento,
somos viento en las velas
y velas hechas polvo.
Somos un accidente.

 

Esto es lo que mas me gusto
suerte

 

te gustan los arboles???
los arboles son libres y acaso se movieron de sus raices????...jajaja solo por decir al go de los arboles...
es bueno tu escrito,hasta pronto.

saludos.hasta pronto
:::banana::::::banana::::::banana:::

 

En la regularidad de las existencias, siempre hay un punto inexacto que permite que se rompa, exponiendo las heridas a un nuevo suceso.

"Somos polvo en el viento
somos viento en las velas
y velas hechas polvo"

Caballero como una transmutacion que conduce al mismo sitio... GENIAL!!!

Un gusto siempre visitarlo a usted y sus letras, extrañaba leerle

Abrazos enormes

 

Por inecia nos detenemos
a ver el accidente,
excelente escrito
de polvo y hojas.
Saludos.​

 

Gracias por pasar Mirla, un saludo.

 

Me gustan los árboles amigo. Muchas gracias y un saludo.

 

La verdad es que ya estoy acostumbrada al tinte melancólico en sus poemas, pero esta vez huele a muerte, tácita y verdadera.
No sé, quizás esté juzgando mal pero esta vez creo que su alma se está confesando de verdad, quizás sea que estoy mirando lo que creo yo que hay ahí....no sé, me extraña ese hueco que se abre y cuestiona nuestra escencia de hueso y sangre, esa cosa de pensar si el viento es sólo viento o es oxígeno que nos permite vivir y respirar, quien sabe...
Hoy no es un buen día para hablar de muerte...hoy es un día extraño.
Saludos.
.:Tati:.​

 

Muchas gracias Noctua. No es un punto, toda nuestra existencia es un accidente. Me alegra mucho que te haya gustado, gracias por leerme.

Besos.

 

Gracias, es muy amable. Un saludo.

 

un placer visitarte despues de tanto tiempo...un abrazo infinito....

 

Ud suele acertar con sus interpretaciones. Yo le diré que este poema no es muy personal, aunque sí huele a mi propia muerte... Saludos Tati.

 

Gracias Devoroux. Otro abrazo!