meditación deshilvanada

El hombre echado en la cama

La penumbra del atardecer filtrándose
por la ventana del cuarto

La botella de whisky

La espantosa alfombra

Una foto de mujer

Un trago

La familiar sensación quemante
bajando por el esófago

Un trago más

Cierta idea que no acaba de concretarse

La punzada de autoconciencia culpable
por no ser un genio:

"con lo que llevo tomado, un genio ya hubiera escrito
sus buenas quince o veinte cabronas poesías...

y para estas horas ya habría acabado de fornicar
con su primera puta de la noche..."

Otro par de tragos
(uno tras otro, casi sin despegarse la botella
de los labios)

El asco recurrente por no ser más que una inmundicia:

"¡y todavía me las echo de poeta!"

"Ja -ja -ja -ja"

"¡Sí, cómo no!"

"¡Poeta mi clítoris!"

"¡Poetas los perros!"

"¡Poeta la que vende caramelos en la esquina!"

Larga pausa introspectiva con un buen trago incluido

"Pero mañana me pongo a buscar trabajo"

Eructo a medias

"Para la mierda que te dan
a cambio de partirte los huevos"

"Lo que termina de joderme la madre
es lo que cuesta esta mierda de whisky"

Nuevo trago del líquido antes mencionado

"Debería de escribirle a esta jack daniel's
para decirle que ya ni la chinga"

La penumbra se espesa

(como es lógico, al paso del tiempo)

La vida se acorta

El whisky se acaba

La poesía transcurre a su aire,
del todo perdida en una dimensión
sin relación con esta realidad...

y sin tampoco saber nada
de la angustia del poeta...

"Ya la volví a agarrar a lo pendejo..."

"pero soy poeta, ¿no?"

"y si no me llega la inspiración..."

"¿qué se supone que haga?"

 

le faltó el humo..
pero está implícito,
estos desvaríos
accidentales
entre las copas, la puta,
el papel y el lápiz
son vestigios de la respiración trabajando,
quizá la botella de jack daniel's
posea más versos o más metáforas
que su escrito, pero me quedo con este,
ya que a mi etílica algo prosmica y pseudo escritora razón
esá muy bueno.
Saludos Caballero que tenga buen día.​