Con las alas caidas

Noto que te espero
con las alas caídas y mustias
en la parte del día en que el silencio
huele a tierra mojada y barro silvestre.

Comparezco erguido aunque herido
ante el tribunal de las lágrimas inútiles,
de las tardes perdidas en los laberintos ocultos
en los que buscar musgo temprano
y magia adulta y sabia
que me proporcionase la madurez suicida
del consciente, del latente,
del habitante mutante,
vestido de cómicos disfraces
con telas raídas y arrugadas
por la incomprensión y el moho adherido
de cuando pasé por los abismos húmedos
en los que los vulgares de alma
me arrojaron inmisericordes y cínicos.

Pero aun me queda la rabia contenida y mantenida.
Alimentada por la desnudez de lo que fui y despreciasteis.
Ahora vuelvo a por vosotros con la chulería desconocida y fértil.
La que os da miedo, la que os delata y compromete,
títeres de retrete sin suficiencia ni conciencia,
solo os concedo la libertad del disparate,
pues es lo que os empeñáis parecer.

Nos une el dolor y no el amor.
La poesía del sufrimiento,
del escarmiento y del escarnio.
Criticar al indigente renegado
nunca tuvo condecoración ni mérito
en los días de los hombres decentes.
Pero todo, hoy, está irreconocible.

Pero por poco tiempo pues el artista equilibrista,
talentoso en los posos de los pozos
a los que lo exiliasteis de por vida vuelve por sus fueros.
Perdisteis la fortuna oportuna
que pudisteis tener y no conservasteis,
pues os cegó la avaricia,
mala suerte la vuestra,
torpes jugadores, de timbas amañadas,
pues ni para amañar demostrasteis valía,
vuelve a la ciudad de los prodigios olvidados,
con los dados marcados y un rubí en la muñeca,
con la mirada testaruda y ya sin una sola duda
en cuanto a como moverse en el cuadrilátero equilátero
en el que creéis jugar, pues hasta en eso os equivocáis.
Despistados y orondos os encontraré.
Y a mí me pertenecerá la interpretación de la emoción,
la poética onírica del barro en mis dedos,
la estación sinuosa respetuosa con los de mi condición.

Noto que os espero
con las alas caídas y mustias.
Pero visto un traje negro,
ese que os da tanto miedo,
y os espero sabiéndoos confiados,
acudiendo raudos de nuevo a por el derrotado.
Pero ya no me impresionan estrategias y peripecias,
de simulada apariencia palaciega.
Esta vez lo haremos a mi manera y en mi terreno,
El de la utopía, la franqueza y el honor,
Y ya sé que jugar ahí os perjudica seriamente la salud,
Pero para vosotros, a partir de ahora,
Vienen mal dadas.
Lo elegisteis así.​

 

No logro saber cuál es la razón por la que nadie ha comentado este poema." El artista equilibrista, talentoso en los posos de los pozos a los que lo exiliasteis de por vida vuelve por sus fueros" Que así sea. ¡Estrellas para el camino!

 

Permítame, señorita, pedirle ante todo disculpas por mi retraso en contestar a tan animadoras palabras, así como a su calificación. A veces el artista equilibrista pirede pie en escena y vagabundea un poco por entre sus adentros como si fuera la primera vez sin serlo, y olvida el error, solo en su caso, de intentar reemprenderse.
Todo camino, hasta el mío, siempre tiene momentos de luz, como las florecillas silvestres que para este caminante de arena fueron sus palabras.

Perdón de nuevo, y muchas gracias.

 

Sr. Maramín
Siempre es un placer leerle con la sana intención de aprender aunque sea solo algo.
En este pasaje solo se entrevé algo de rabia contenida hacia muchas y fatigosas situaciones que nos convierten en lo que siempre dijimos no ser. Tiene algo de tragedia griega, o de Bolivia, el lugar al que he de ir, por principios, por ideal, aun sabiendo que solo me esperan cinco balas rodeado de barro y cochambre.
Y en eso, no creo poder cambiar.

Muchas gracias por leer y por su tiempo.
Yperdón por el retreaso del todo descortés en contestar sus palabras.
Un saludo.