Cuarenta ladrones

Cansada de tanto recuento
está dormitando la hora,
está atormentando los tiempos
contando cuarenta ladrones.​

Cuarenta ladrones de empeños.​

Cuarenta sí,
los que son marinos
los que tienen tierra
los que siembran trigos
los que viven.​

Construyen mansiones plagiadas
paredes de astutas falacias,
derivan la sed de los perros
al borde del suelo sagrado.​

Cuarenta ladrones de sueños​

Cuarenta sí,
los que saltan tapias
los que huelen peste
los que no se ríen
los que caen.​

Se vienen perdiendo los cuentos
marchitos enjutos, ausentes.
están desbordando la tierra
los cuencos de ríos ajenos​

Cuarenta ladrones de pueblos.​

Cuarenta sí,
los que son poderes
los que mueren ricos
los que viven solos
los que matan.​

Copyright © Beatriz Ojeda
Derechos reservados.​

 

A TU BRILLANTE ALÌ BABÀ, GRANDIOSA POETA:

He visto al avaro pulir sus monedas,
mirar de costado la ajena miseria,
negar la sonrisa con torpe grandeza,
colmar con miseria su enferma codicia.

Tu fea inmundicia se sienta en el pobre,
lo empuja hacia el borde, le roba la risa.

Corrupta avaricia que crea el dinero,
hoy veo tus restos, (vestidos de gala),
en una morada de olvido y silencio.

Tu necia arrogancia se fue con en el viento,
igual que el lacayo, corrompes la tierra,
lo mismo que nada, son polvo tus huesos.

Y he visto a tu dama, de corte perfecto,
clavar una daga de horrible desprecio,
un filo que entierra buscando la afrenta.

Humana letrina de finas rarezas,
tus vagas pasiones...maltratan afectos.

Hay algo en tu estirpe de ancestra impureza,
tu brillo y belleza humillan al resto.

Son ínfulas locas con marca de herencia.
son jóvenes bríos que arrancas del ego,
son nada, (el vacío), tu estirpe perversa.

-Ah, del tiempo profano, el tiempo es de nadie,
el tiempo no cuesta.

Hoy veo en tu talla, un pálido espectro,
los años delatan la mueca en tu rostro;
plagado de marcas, ya poco destaca,
tu ingrata mirada, la trémula ofensa.

Gloria errante, marchita zozobra,
memoria en amnesia de un loco poeta,
imitas con sorna,... aquello que eras.

Y hoy asemejas, de forma grotesca,
despojos de un brío, la vil marioneta.

Resabio de dama,”estirpe perversa”,
tu gloria declina, tu sangre se hereda,
los ogros terminan, se acaba la fiesta.

Y aquellas ofensas de afán pervertido,
(igual que el silencio de humanas sirvientas),
culminan hediondas debajo del cieno;
igual que al consorte, te aguarda ese hoyo,
tu gloria y sus bríos...

En un metro ochenta.

FELICIDADES Y MIS AFECTOS.

JORGE

 

Me gustaron tus letras ... se me hizo necesario leerlo 2 veces lo cual me dejo intrigada por tus proximas creaciones ... un delito no pasar por tu rincon...

cuidate poetisa... adios.....

 

Gracias infinitas por este maravilloso poema.
Qué sorpresa ! Qué buena respuesta!
Felizcidades a ti
mil besos
beatriz

 

Muchas gracias por comentar.Es un bello mimo.
mil besos
beatriz

 

Cuarenta son pocos solo que es un numero de tanto perverso que hay de los que fueron y seran y de los que aun ni han nacido que en vida son pura perversidad.
Gustoso pase por aqui y busque de los que pocos comentarios tienen.

 

Tu poema es un soplo de ira y fastidio, ante la presencia de Cuarenta ladrones

Brillantes expresiones poéticas vertidas con energía.

Tu amigo, Guillermo

 

Fuerza en su poema y verdades como puños. solo cuarenta ....

Me gusto mucho poeta.

Un beso.

 

Un poema extraordinario!
Curiosamente cuarenta tiene como valor Daleth, que es la puerta, que es la tumba, que es el antro materno, que es la iniciación mistérica. Que nos sustraen para que empecemos de una manera diferente. Que el ladrón tiene ese mucho de ruin, pero ese algo que nos empuja o a morir con lo robado o a renacer para ir más allá de lo poseído.
Repito: un poema fuera de serie, desde donde lo mires!
Rosas a tí, querida amiga.
Eduardo.

 

mil gracias por tu comentario.
Es un placer recibirte
mil besos
beatriz