Breve biografía de un poeta desesperado

Recuerdos futuros

De la unión entre hombre y cosmos,
se alejaba…
es por eso que siempre estaba solo con el caos…

Caminaba siempre a ciegas,
entre el amor y la ilusión.
De eso se alimentaba.

Nunca madrugaba.
Para mirar el amanecer,
prefería leer todo el día, y amar;
Luego esperaba junto a una botella,
en aquel club de elogios mutuos,
ese que llamamos amistad,
que todas las formas de la noche
escaparan con su borrachera,
para echar sus fuerzas a la brisa tenebrosa de la ausencia.

En seguida la miraba, la tocaba, la sentía.
Aquella mágica aurora,
que desde el fondo de los tiempos a inspirado a las personas,
intranquilas e insatisfechas,
a escribir el día.
El mismo que siempre lee, cuando no madruga.
A veces se volvía rutina, más nunca le importaba

Su forma de amar era tan especial,
que era como la de todos…
era personal.
Amar era su única escapatoria de la tierra.

Estaba enamorado ¡Vaya que si¡
Y si reconocía ese sentimiento, estaba desesperado,
más si estaba confundido, estaba enamorado.

Cuando esperaba a su amada,
nunca esperaba,
siempre la felicidad y la tristeza venían y lo distraían.

Su amada, tan breve,
y por breve, tan profunda,
y por profunda, tan desconocida,
y por desconocida, tan ella,
siempre lo desabitaba…



Cuando lo miraba,
lo transfiguraba inconsistentemente,
al final no sabía cual era su forma…
Cuando le sonreía,
le desarmaba su lectura…
el día que siempre leía cuando no madrugaba.

Siempre vivió envenenado
por aquel incontenible odio
que le producían las instituciones,
aquel que siempre callaba.
Estaba envenenado, era de izquierda.

Admiraba la tranquila preocupación
de sus compañeros de vida,
sus amigos, su familia
y sus botellas

Siempre sentía a su familia,
con esa hermosa manera de nunca llegar temprano a casa,
Pero, de igual forma, siempre estaba.

Nunca llegaba temprano,
por ese miedo, tan suyo, al encierro.
Pero llegaba,
por ese miedo, tan suyo, al olvido.

Su aventura siempre fue eso, aventura.
Siempre le ganaba,
por eso nadie le entendía,
Lo obligaba a alucinar contra su voluntad;
Aunque quizás, su voluntad era alucinar,
y no lo sabía.
Creía que la vida es mucha para estar seguro,
por eso, seguro nunca estaba.

Sumergido pasaba el tiempo.
Siempre estaba inmerso en muchas partes al mismo tiempo,
a veces, sin siquiera estarlo de verdad,
solo lo creía;
En el día y en la noche,
en el amor y el odio,
en dios y en él,
en el cielo y en la tierra,
en el mar y en la montaña,
en su amada y en su ilusión,
en la letra y en el limbo…
Siempre en dualidades.


Tantas cosas,
que por tantas, tan pocas frente a la vida
no son suficientes,
pero mantienen vivo a un hombre.

Así es que la vida era equivalente con ese poeta desesperado…

 

Guau!! Un relato cautivante
Me ha gustado mucho!
Sus escritos me generan serenidad
He disfrutado sus palabras aquí expresadas..
Un placer nuevamente leerle..

 

Muchas gracias, amiga

en realidad este es uno de mis escritos favoritos, en el descubro cosas que nunca descubro, pero siempre me impresionan. Este escrito es un acto bastante reflexivo en cuanto a mi vida activa

 

Muy acorde esa vida con un poeta desesperado en un mundo de tantos sentimientos encontrados...
buen poema
Un gusto pasar por tus letras
que estes bien

 

Me has sorprendido mucho tu biografía, en realidad has estado buscando todas tus emociones, sentimientos, inquietudes y creo que las hallaste, pues el final del poema es tranquilizador, cedes paz al ir refiriendo paso a paso todo el camino andado, y en tus hazañas se ve tu retrato perfectamente, aplaudo este poema, con un gran léxico, magistralmente hilvanado, de una lectura amena y armoniosa.
Mis estrellas.

 

Me gustó el relato del peta viejo... bacano... de versos sencillos y complejos... de vacilantes estados y aceveraciones... hay un par de errores ortograficos... por allí se te escapan., de resto es agradable y consecutivo...

 

muy bien amigo, me ha gustado mucho tu poema,

muchas felicidades

 

Me ha gustado ese elucidario de emociones, actitudes, erranzas, límites, fascinaciones y desarmonías, de ese sujeto que llamas el poeta desesperado. En el romanticismo del siglo XIX se llamaba «mal del siglo» a esa melancolía que los poetas bohemios llevaban consigo a todas partes.

El estilo de vida de muchos alcoholes, muchas lecturas, muchas divagaciones y sensibilidad, solía llevar la desesperación de estos poetas desesperados un paso más allá, el suicidio, o el desafío (duelos de honor por ser tan sensitivos y neurasténicos para sorpotar una crítica)...

La historia de la literatura está llena de estos tipos cuyo problema básico es la sensibilidad y la energía erótica malcanalizadas... Es muy complejo y riesgoso hablar sobre estos seres, si no se tomaran caso por caso... yo conozco, aún hoy, poetas que quieren encarnar lo trasnochado y vivir sin un equilibrio o estructura anímica y moral que les haga más creativos; pero con lo breve que has documentado sobre la biografía que este «poeta desesperado» es suficiente para diagnosticar cosas que son extrapoéticas.

El poeta es un ser humano que tiene que asumirse ciudadano, vecino, un ser concreto y responsable, sin crearse falsos ensueños porque, si no se va a quebrar. Mucho para pensar en tu escrito...

saludos,
carlos

 

Gracias carolina,

Un honor tenerte por aquí

saludos Poetisa

 

gracias por haber pasado

saludos

 

muy interesante relato de una vida,linda manera de contarlo,y asi es,tantas cosas en la vida y hay que afrontarlas todas como mejor podamos,eso es vivir, saludos.