La centésima muerta

La maquina de escribir
se ha cansado de escribir
la centésima carta de amor para ti.
No está concluida esta
para no llorar de envidia terminada.

El papel,
se ríe de inconmensurable plaga de letras
sin sentido poético
y palabras puestas de desgaste
porque la inspiración ya no tiene razón de ser
si nunca leerás esto que te digo.

El poeta,
entiende que ahora morir, es fácil.
Y sin más preguntas retóricas hechas
se escucha nuevamente el tipear de las teclas
que sobre el papel evidente
hace que mueran en mí
las letras.





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Hermosos versos, de veras que si. Me has dejado cautivada en tus palabras. Tristes desamores de letras que se combinan armónicamente. Un placer leerte un abrazo

 

Las letras nunca morirán, mientras estemos dispuestos a seguir respirando con ellas.
Un saludo Bellas palabras compañero.