Hoja al viento...

bajo un inmenso block de hojas pálidas me encuentro,
sepultado con el rostro apachurrado,
con la mirada tenue y la frente en alto,
escucho el zumbido de las abejas,
el parloteo de las aves,
el susurro mudo de las hojas finamente acariciadas por el viento,
el rió alegre,
que en medio de risas humedece la tierra,
para dar vida a lo que ya tiene,
no camino,
no me muevo,
no respiro,
incluso no escribo,
pero me siento bien,
no se en que lugar fui a parar,
estoy tranquilo,
escucho tiritar a los grillos,
la tinta en mis ojos se va desvaneciendo como agua de rió
sobre mis mejillas…
formando canales de tiempo que erosionan la piel marchita…
mi vida.

Desde esta noche grito eternamente,
suspiro constantemente,
¡estoy vivo!
sin saber que muerto vivo,
quizás sea un hombre sin pies,
sin brazos,
sin labios,
sin camino,
sin esperanza,
sin un amor fijo,
pero que importa la vida bajo estas hojas blancas donde habito,
no salgo a la calle,
no por tristeza,
ni compañía,
simplemente prefiero enraizar mis pensamientos en papel fino,
alimentarlo con tinta obscura como el pensamiento fijo,
cerrar los ojos bajo una inmensa nube de incienso blanco,
¿navegar?
ese es mi destino,
surcar inmensas olas deformes de nubes blancas,
que siempre son derribadas por el paso del silencio suspiro de mi boca.

No hablo de dolor,
ni de tristezas,
el amor no reina mis pensamientos,
así como en mis pensamientos no reina mi pereza,
no camino,
no sueño,
no vivo,
pero sigo pensando
y pensando que es lo que hago,
algunos fingen vivir bajo yugos marchitos,
otros simplemente mueren por la desesperación
de tener un sol inmenso sobre sus pelos,
si no soy cielo para que todos me miren,
si no soy suelo para que todos me pisen,
que soy por que sigo aferrado a esto,
por que sigo,
¿yo que hago?

no quiero hablar de sentimientos,
es un tema muy concurrido
sabios y filósofos
lo han tratado sin salir victoriosos de una critica,
no hablo del origen de la vida,
ni de la muerte,
ni de tratados húmedos con el pacto divino,
no soy clérigo,
ni pájaro sordo,
que canta solo por cantar,
sin saber si es escuchado,
solo escribo,
solo empuño la parte que completa mi brazo,
solo respiro,
enajenado,
ciego,
mudo,
que golpea y camina,
que sueña y despierta,
que anhela y suspira,
que siente y que pierde…
ante la muerte,
que soy si no un esclavo de palabras sin sentidos,
que soy si no un mudo sin papel.

Mi sangre es de hombre,
de hombre eterno,
de mirada constante,
de caricias,
de besos,
de sexo,
de amor,
de deshanelo,
de desesperación,
de sentimientos,
de lagrimas y de odio.
Solo sangre roja y espesa,
que se endurece con el viento,
que se vuelve precioso rubí ante la boca sedienta,
no la compro ni la vendo,
ni la uso,
simplemente se desgasta cuando filosas cuchillas,
parten mi piel,
me hacen sangrar
y brota el veneno de labios ajenos,
no soy rebelde ni soy sumiso,
simplemente pienso por mi mismo,
no hablen mudos,
ni miren ciegos,
no lean analfabetas,
no piensen esclavos,
simplemente sean…
sean hombres con muletas,
hombres con dolor,
hombres con felicidad,
simplemente sean pan y semilla
tierra y arado,
abono y flor,
agua y sol..

Sean una sombra o una mano,
que se tiende ante lo que aun no son,
sean sencillos y reinaran la vida,
acompañenme,
sean con migo lo que no soy,
lo que seré,
y lo que nunca fui,
sean sencillos y saldremos victoriosos,
lo se seremos…
victoriosos y sencillos,
seremos caricia de viento
y susurro caprichoso de bocas sabias
seremos eterna hoja al viento…
seremos como pájaro Pablo…


::jos2:::Zent::jos2:::

 

Palabras sentidas
que cautivan y desencantan
para describir lo vivido, lo sentido,
lo que peude verse, y lo que no.
saludos amigo

muy buen escrito