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El niño escritor

Tema en 'Poemas Melancólicos (Tristes)' comenzado por cemento-rock-argento, 3 de Junio de 2009. Respuestas: 4 | Visitas: 641

  1. cemento-rock-argento

    cemento-rock-argento Poeta recién llegado

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    El sol de mañana o mañanas de sol,
    nadie se ve a sí mismo como un competidor,
    la paz en el aire inspiran a aquel niño escritor,
    susurrando sus letras al hermano cantor.


    Armoniosas letras temblando en el lápiz,
    silencio en el bosque, suspiro del alma,
    la vida de a poco se pone menos fácil,
    pero aun se encuentran esquirlas dóciles al alba.


    El silencio penetra, su hermano que calla, el viento sacude,
    bajo aquel árbol ya sin luces, la paz dio tormenta y el niño la escribe,
    la voz ha callado, solo se recuerda en la persignacion de las cruces,
    los rezos de a poco se acaban, las cosas se calman, el lápiz de nuevo en declive.


    Se corrompen las minas de lápices gastados, el viento molesta,
    se encuentra aquel niño en la oscuridad, escribiendo tristeza,
    bajo aquel alón de infancia se encuentra el niño, futuro poeta,
    se encuentra en el tiempo, delirando de pena, se encuentra ya sin pareja.


    Ya nada es lo mismo, se han callado sus letras,
    ya nada es parejo, si uno solo es impar,
    el otoño que ayuda, a ver toda una flora muerta,
    su ser enredado, siente que nada puede aclarar.


    El niño que muere ante la etapa venidera, pero quedan sus letras,
    escritos mas que tristes, y sin mirar hacia fuera,
    un todo oscuro era en su escribir la belleza,
    aunque el punto de clímax siempre fuera, que todo no se muera…


    La paz no regresa, el hombre se pierde,
    ante diablos, el hombre a dios algo pide,
    ante el dolor, el hombre sin llorar solo muerde,
    ante la vida, el hombre a veces… solo vive,
    en sus papeles siempre estarán cosas que jamás se mueren,
    en su mente estará el montón de ideas que no escribe,
    en su mano las palabras jamás olvidadas que hoy mucho duelen.


    Un día, cruza los dedos, lápices y papeles blancos a su merced,
    la feliz melancolía esta volviendo a su ser,
    tiembla el dedo allí en la mesa, solo alcohol cura su sed,
    solo tres tragos mas de dolor recordado y por supuesto -a escribir otra vez-.


     
    #1
  2. Francisco Iván Pazualdo

    Francisco Iván Pazualdo Poeta veterano en el portal

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    Por ahi pude ver un juego de palabras que me aprecio precioso y bueno si que hay mucha inspiracion sobre este niño escritor que me parece lo expresas muy bien me encanto lo leido un placer leerte muy grata tu poesia compañero saludos.[/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font]
     
    #2
  3. cemento-rock-argento

    cemento-rock-argento Poeta recién llegado

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    muchas gracias por el comentario, muy contento de que te haya gustado, saludos
     
    #3
  4. iriam

    iriam Poeta adicto al portal

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    muy bueno.. me gusto saludos, que bien me ha hecho leerlo, gracias!!
     
    #4
  5. cemento-rock-argento

    cemento-rock-argento Poeta recién llegado

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    de nada, muchas gracias a vos por el comentario, contento de que te haya gustado y de alguna manera te haya hecho bien, saludos
     
    #5

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