De la tristeza de una batalla

De la tristeza de una batalla
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Te regalo

un ataúd con cicatrices de pieles jóvenes

desgarradas sin piedad en la batalla.

Unas cuantas copas de sangre

recogidas de una tierra sin valor.

La tristeza de unos ojos

que esperan, sin esperanza.

El desconsuelo de un pueblo.

El hambre disfrazada de pánico

en la boca de un niño.

Te regalo

el papel que encontré

en el bolsillo de un soldado

y que hoy es su epitafio.

Te regalo

mi pasado en dos alforjas sucias,

pero guardo el futuro,

que hoy destruyo

con mis manos.

 

Yo acuso recibo de tu descarnada poesía, me estremezco, como si fuera la única forma de poder apreciarla, como si no hubiera otra manera de leer. Acuso recibo de tanta tristeza junta denunciada en tu palabra, y muerdo con mis ojos ese epitafio para querer, impulsado por la fuerza de tu escrito, haber conocido quién fué ese soldado, quién es ese niño, pero luego desisto de todo eso, porque ya tu poesía está metida en mí, y no me hacen falta mas palabras. Te agradezco compañero, solo me queda darte un abrazo, y decirte mínimamente, gracias por tánto.
Marino.

 

Un regalo triste y sentido con el ama, grato leerle

 

No tengo palabras...el silencio es mi homenaje.
Mis estrllas
Nejinska

 

Un regalo.... creo, si no me equivoco, que ese poema lo conocía... cuando varias veces me pediías la opinión y yo te respondía diciendo que eras demasiado cursi, en algunas ocasiones.

Bueno... vero que ya no eres cursi!

Eres... puedo decirlo con orgullo... el que impulsó mis ganas de escribir!

Saludos nanito, como siempre, excelente.

 

Marino

Enalteces mis versos con tus palabras y es un verdadero honor el que las hayas desprendido de ti y dejado en este espacio.
Me gustó mucho la forma de tu comentario, algo que me llegó muy adentro

Mis sinceros agradecimientos

Un afectuoso saludo

 

Guise

Una amarga realidad, que enfrentamos

Hoy veo que algunas manos no están destruyendo el futuro

algunas se han comenzado a levantar para evitarlo

Mil gracias

 

Amigo RAmson, excelente el escrito, la temática, el hilvanado de cada verso, una poesía con denuncia social que nos lleva a pensar en los horrores de las guerras y el el sufrimiento descarnado que debe sentir un soldado en saber que esa carta que lleva en el bolsillo quizás este en su ilusión el leersela a su destinatario al regreso de la cruenta guerra, pero en su mente esta el no saber que pase en el día a día que vive... un verdadero gusto leerte

 

Nejinska

Lo irracional muchas veces parece cotidiano,
así hemos vivido y así nos vamos proyectando
muchas veces en pequeñas escalas
desde tirar una colilla de cigarro por la ventana...

Mil gracias por pasar y dejar tus huellas

Un saludo

 

Las ofrendas entregadas con el espiritu que mora en la niebla de tus tempestades... tu escrito es atrapante y de una fuerza sublime.
ha sido todo un placer visitarte.
abrazos.
:::hug:::

 

felcitaciones...la poesía tambien sirve para hacernos ver tal como somos...sentir verguenza...y darnos esperanza...gracias por tu sensibilidad....un abrazo infinito...te dejo un poema de un poeta peruano Manuel Scorza...que se que te gustara...

 

felcitaciones...la poesía tambien sirve para hacernos ver tal como somos...sentir verguenza...y darnos esperanza...gracias por tu sensibilidad....un abrazo infinito...te dejo un poema de un poeta peruano Manuel Scorza...que se que te gustara...

EPISTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?

Tenía que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza

 

Hermanita

SI creo que éste tiene algunos años a cuestas
uno de los primeros que salieron con alguna latitud más poética,
con un rumbo más claramente definido
y que me dió el primer reconocimiento en un concurso.

Cursi??'...yo??

si, a veces...

Besos

 

Ramson:

Un poema crudo por el mensaje, pero a la vez muy realista.
Lo único que no me gustó fue el final, yo esperaba que
dijeras algo como que tu futuro lo labrabas con tus manos,
pero algo debe de haber para dar ese final negativo.

Un gusto recorrer el camino de tus versos...


Saludos cordiales.

El Armador de Sonetos.

 

Estimado Marpex

Lamentablemente una imagen debastadora que se repite como un eco eterno.

Mil gracias po tus Pasos por aquí

Un abrazo

 

RIcardo

Mil gracias por tu dedicada lectura e interpretación...
Así la descarnada realidad de estar destruyendo todo sabiendo que no se lleg´ra a ninguna parte con ello y la trsiteza que envuelve cada acción.

Mil gracias
y un afectuoso abrazo

 

De la tristeza de una batalla y del aullido de las contradicciones del universo... ése, que a veces se desborda de nuestra guarida interna.

Grande, Ram. Tu poesía es una épica de la nostalgia. Y me hace añorar al mar desde un asiento vacío y poblado de furia y de esperanza. Un regalo sin edulcorantes.


Estrellas y un gran abrazo.

 

Tu poema describe la enfermedad que sufrimos. Para la paz, vamos a la guerra, para enrriquecernos necesitamos perpetuar la pobreza...pero, personajes como Michael jackson nos cuentan que aunque tengamos los medios de comprarnos al mundo, el futuro es la muerte. Todo es una batalla futil, excepto, las batallas del amor, y del entendimiento. Tu poema nos incita a hacer algo con estas manos que nos edifique. Un privilegio leerte.
ERA