Hasta el viento

De cuantos espejos
habrá alimentado
su desnutrida imagen.

Que hacen ahora
todos estos ciegos
que lloran sobre su piel
incrustada a los huesos.

Cuando ayer
escapaban con sus ojos
a esta vida de rasgos
laberínticos.

Que fácil
resulta ignorarse
de aquel que sin saberlo
se ignora.
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[FONT=Book Antiqua][SIZE=3]Hasta el viento[/SIZE][/FONT]
[I][FONT=Book Antiqua][SIZE=3]sabe oír la mirada[/SIZE][/FONT][/I][FONT=Book Antiqua]
[I][FONT=Book Antiqua][SIZE=3]del silencio [/SIZE][/FONT][/I][FONT=Book Antiqua]
[I][FONT=Book Antiqua][SIZE=3]y acudir a su encuentro[/SIZE][/FONT][/I][FONT=Book Antiqua]
[I][FONT=Book Antiqua][SIZE=3]cuando es necesario.[/SIZE][/FONT][/I][FONT=Book Antiqua][/font][/font][/font][/font]

 

las palabras vuelan en silencios, placer leerte

 

Escrito excelente, te felicito,
un placer leerte y dejarte
mis saludos y estrellitas
cuidate siempre.

 

Hola mariam gracias por pasar y dejar tu comentario. Besos amigos para vos.

 

Hola tarde gris gracias por pasar y dejarme tu comentario. Besos amigos para vos

 

excelente poeta, siempre un lujo

un abrazo

 

Cuánto surrealismo hay en tus versos y cuánto desamor. Un placer leerte, amigo poeta.

 

Hola Francisco como siempre gracias por tus pálabras. Abrazote

 

Hola Adelaida muchas gracias por pasar y dejarme tu comentario. Besos

 

"que lloran sobre su piel
incrustada a los huesos"

Buenas líneas Raul.

Gracias por compartirlas.

 

Hola Cesar gracias por tus palabras, un gusto saber que has pasado por estas arenas. Abrazote.

 

Gracias a todos por pasar. Besos y abrazos