Tierra incógnita

La hora 22 sobre el reloj de arena
y la tierra no conoce de nombres.
Todo es un anonimato y un ceñir
de luces sombrías que vagan al
interior de esta casa enjaulada.
Octubre tiene la memoria rota
y el presente es un cúmulo de
polvo fantasioso, entremos
por debajo de la franja del sol
y juntemos los cuerpos para
amoldar las pieles en este tren
fantasma. Los días son, como
urbes construídas con otros
recuerdos y me eres tan ausente.
Como una fotografía solitaria
sentada en el parque del ayer.
Miremos pues, queda desgastar
[FONT=Georgia]el último abrazo, como ese beso
[FONT=Georgia]que estalla en las membranas
[FONT=Georgia]del olvido y se agrieta, sangra
[FONT=Georgia]hasta hacer de su caudal el río
[FONT=Georgia]de nuestra ciudad. [FONT=Georgia]Los martes en
[FONT=Georgia]la noche me siento a leer y lloro.
[FONT=Georgia]Lloro por estar tú tan lejos y
[FONT=Georgia]esa pluma arbitraria que le escribe
[FONT=Georgia]a un corazón de papel peregrino.

[FONT=Georgia]Y esta tierra incognita, [FONT=Georgia]que llega
[FONT=Georgia]galopa, en un caballo blanco
[FONT=Georgia]yendo hacia el sur quizá,
[FONT=Georgia]o hacia el polo de un
[FONT=Georgia]invierno escarchado.
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belleza y mas belleza que buenos versos! gracias un gusto leerte de nuevo. saludos[/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font][/font]

 

magicas lineas caballero. gusto en leer tu latir.. saludos y abrazos.

 

Bellos versos... Disfruté con su lectura.

Petonets,

Libra *M*

 

Gracias a todos por sus gratos comentarios. Mis saludos.

 

"Octubre tiene la memoria rota"; esto es sumamente espectacular.
Excelente poesía, Jock.

Besos.