Un pueblo cualquiera... pero es el mío.

El romero silvestre, la amarilla genciana,
los inviernos con frío, con calor los veranos,
y sus bosques de pinos con aromas secanos,
de torrentes muy claros la montaña serrana.

Deliciosa es el agua de la fuente que mana,
que los mares no alcanza por estar muy lejanos.
En la plaza del pueblo, donde están los ancianos,
a las cartas se juega mientras llega el mañana.

De los montes cercanos, las profundas quebradas
interrumpen caminos dibujando figuras
de difícil acceso, con aristas marcadas.

Con sus verdes intensos en las medias alturas,
y sus ocres en tierras por el sol calcinadas,
orgulloso presume de sus mil hermosuras.

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Churrete






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Jaaa jaaa jaaa... me parto contigo. Muchas gracias Eva. Besos (mil)... Churrete.

 

Gracias amigo. Un abrazo cordial... Churrete.

 

Gracias Javier... Un afectuoso abrazo. Churrete.

 

Gracias, poeta... Un abrazo. Churrete.

 

Gracias, poeta... Un abrazo. Churrete.

 

Gracias, amiga... besos. Churrete.