CapitÁn Verso

A
este
poema
extraño
le pondré
un nombre
guerrero
porque
la
pluma del poeta
tiene fuego en su
alma. Tiene sangre
en su tinta, tiene
rotas las lanzas
por todo aquello
que no debe faltar.
Nombrad a un sólo
poeta que no defienda
a la libertad. Y veréis
como su voz mata
a la poesía de puro
dolor, y triste frío.
Arrancadme pues
sus cien letras de
entre la magia,
recoged sus cien
pedazos y hacedle
ojos. Enseñadle la
canción que silba
la ternura, rozad
sus manos con la
dulzura del verso
más digno, el que
dicta un corazón
salvaje. Y si no
sois capaces
de hacerle
ver la
grandeza
de ser libre,
dadle alma,
que carece
de ella.​

 

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A estos versos libres los decretaré Patrimonio Universal de Poesía.

Transformo a sus cien pedazos en millares de estrellas. Vuelo hacia el Capitán para abrazar a su Canción Guerrera que es vigorosa mansedumbre Poética.

Un abrazo, Viento del Almo.

 

Viento-Azul:

Ja ja ja, con tu poema, nos has coartado la libertad de tener la libertad de no tener y defender la libertad, ja ja, porque? Quien de los poetas no tiene alma? ja ja, un excelente poema y espero sea de tu agrado mi locomentario, je je

Un saludo con locuacidad matutina, je je

Jaime

 

"recoged sus cien
pedazos y hacedle
ojos."

que imgagen! y me gustò en todo el poema pero hallo algo que no comprendo arriba dices fuego en el alma y al final que carece de ella... tal vez me perdi y estoy equivocado

 

Amigo Tomeu, en el Siglo de Oro no se podían hacer estas maravillas recurriendo a las posibilidades estéticas. Hubieras sido el precursor.
Te ha quedado bordado, y en ningún momento renunciaste a la calidad del contenido.

Un abrazo

 

Mi chica de las palabras especiadas,
recetadas como remedio
contra el dolor de la monotonía.

Tus líneas tienen en este ejército
más de la mitad del batallón.

Un beso militar, mi Tenienta Coronela.
que gustosamente rima con Ciela.

 

Eres original donde los haya. Anda que como no es dificil parir letras, darles forma de figura tiene que ser el acabose.

Se le admira amigo Tomeu, se le admira mucho.

Un besazo

 

No, amigo Jaime, jamás me atrevería a cuestionar
la libertad de elegir la cárcel
en la que uno quiera recluirse.
Siempre que haya sido
por voluntad propia.

El poeta que no tiene alma,
es el que no siente lo que escribe,
el que en aras de la estética
olvida que la poesía es destilar emociones,
traducir escalofríos a palabras,
comunicar y definir lo abstracto,
o darle cuerpo a un estado de ánimo.

Con ello no hablo de nadie en particular,
ni es una queja, de hecho la rima y la métrica
me parecen un medio y vehículo fabuloso
para transmitir todos esos sentimientos,
y la libertad en la versificación no garantiza
que se escriba con alma.

Sólo caí en que los poetas que más admiro
defienden la libertad como al aire que respiran,
aunque muchos de ellos escribieran sus
mejores versos desde su presidio,
o precisamente por ello.

 

Ante todo, gracias Jaime por tu grata presencia,
y tu hermoso comentario.
Aclaración: Al principio hablé
de cualquier poeta que se precie.
Pero después hablé del poeta
que no defiende la libertad.
Y pensando en lo importante
que es para la poesía esa condición,
expreso que la mejor ayuda
que le podemos prestar,
es la de enseñarle la grandeza de ésta,
y si no lo entiende proporcionarle
un alma si quiere escribir poesía.

la
pluma del poeta
tiene fuego en su
alma.
...
Nombrad a un sólo
poeta que no defienda
a la libertad. Y veréis
como su voz mata
a la poesía de puro
dolor
...
rozad
sus manos con la
dulzura del verso
más digno, el que
dicta un corazón
salvaje. Y si no
sois capaces
de hacerle
ver la
grandeza
de ser libre,
dadle alma,
que carece
de ella.

 

Ya ves... te dije que me equivocaba y lo hice muy bueno y gracias por la explicacion viento... de acuerdo contigo

 

Muchas gracias mono,
por tu atenta mirada
y tus elogiosas palabras.
Pero sobre todo por las
que publicas cuando nos regalas tus poemas.

Intenté hacerlo en forma de pluma natural,
pero al final me quedé con la estilográfica,
el resultado anterior era desgarbado
en imagen y apenas deducible.

Un abrazo, pibe.

 

Y yo a ti,
mi Ana Fénix.

Cordial prima a charco cruzado.
Bella guinda de lo que escribo.
Presencia que justifica
estas pequeñas palabras.
Eso sí, curradas.

Un beso grande y goloso.

 

No hay de qué.
Además, lo que hace grande
la poesía, muchas veces
es la interpretación del lector.

Aunque no tenga nada que ver
con la intención del autor.

Un abrazo, compañero.