P.o.e.m.a

¿Qué la poesia es rima?
Si a mí no me riman ni las ropas,
Ni las horas en las que cuento
Los cigarrillos que me quedan

Cuando ya no tengo dinero,
Cuando pierdo el tiempo,
Llenando con palabras gaseosas
Sobre las hojas de mi pecho,
Los días claros y los jueves grises, borrachos.

¿Qué la poesia es música?
Entenderán entonces mi tragedia,
Cuando confiese que a fuerza
De perder la vida,
Silbo sobre la rama
De algún árbol seco,
Sostenido en notas de bandoneón
Y contrabajo, mientras lloro
En tono grave, lo confuso de mi sueño.

¿Qué la poesia es magia?
Que hago entonces si ya no
Guardo en mi sombrero
Conejos blancos, ni la copa alucinada,
Si ya en mis dedos no se aya
La chispa incierta de la lumbre imaginaria,
Si ya no colmo entre
Los muertos espectadores,
La sorpresa en mi escenario.

¿Qué la poesia es genio?
Debí entonces reventarme la cabeza,
Al nacer, contra algún suelo,
Contra el piso blanco
De un horrible hospital,
De alguna clínica lejana
En mis veinte años de mórbida estupidez,
En mis tantos mil días
De existencia desvariada, autista.

¿Qué la poesia es vocación?
Pues que mal escogida
Estará mi profesión, cuando al regresar
Siempre del olvido,
Tomo un papel y releo lo que escribo.

 

excelentes ideas... enojo y no razon... sigue escribiendo my friend... saludos