Muerte en un sofá de tres plazas.

MUERTE EN UN SOFÁ DE TRES PLAZAS.


Impasible rostro, entre rosado y blanco, rictus de muerte
de un cuerpo sentado, en un sofá de tres plazas,
huecos vacíos, con impávidos cojines, que almohadillan el tiempo,
retuerce la inexistencia las paredes de un cuarto ya oscuro,
no marca sombras el techo, se abre el suelo y regurgita,
animas muertas que visitan y calladas y observantes,
miran sin ver al ausente sentado, llevan el manto que apaga,
el aura de los humanos … ya las luces no cubren siluetas.

Los grises no son claros y los negros son más negros, opacos,
colores que no observan retinas, difuminan la existencia,
la paleta del arco iris, que convaleciente se rinde,
deja caer sus colores y son absorbidos por el caldero,
hierven sentimientos y sobresalen manos que buscan,
otras manos, que a su vez buscan los brazos que perdieron el cuerpo,
se queda la estancia sola, se derrite el sofá de tres plazas en un agujero negro,
los planetas ya no existen, a las cabezas no las cubre el cielo.

Su Dios en lo alto no hace nada, ya no hay habitación que alberge ángeles,
los demonios juegan a cartas y se reparten los beneficios del cadáver,
repoker de ases vence a doble pareja, el demonio se lleva su premio,
le quita el alma y la devora en un rincón de la cocina del infierno,
hay risas alocadas de calaveras agrupadas en orden alfabético,
en estantes de librerías absurdas donde nadie consulta nada,
ni hay bibliotecario que te ayude, ni voluntarios que te sirvan …
libros de calaveras en bandeja de plata, ya están muertas también las bibliotecas.

Se cierran las puertas y arriba se queda una habitación sola,
ya no existe el sofá ni el sentado, las lámparas son manchas de humo,
que no reflejan la luz en unas paredes descoloridas … ni se juzga lo de arriba
ni se alaba lo de abajo, se abre tajo que forman trincheras,
con sacos terrenos llenos de pechos, se protege la frontera
de los que habitan en el purgatorio, quieren entrar y salir,
perdieron la escalera de caracol que conduce a los cielos,
se quedaron en medio y buscan sofás que les brinde un pasaje al infierno.

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Es buena obra. La obra sigue la línea: Se crea el ambiente desesperante de no poder hacer nada. No obstante, creería que quedaría mejor a estilo de microrrelato, o modificarla hacia la rama de la prosa. Mi punto de vista. Un saludo

 

Seria genial en un microrelato. Me encantaria que pudieras intentarlo. muask

 

...Un paisaje cadaverico,Grandes Letras, besOs!...

 

COÑO!
estoy viendo CSI en un sofá de 3 plazas!!! joder! me voy a la cama ya!!

eres un maestro de lo oscuro o gótico o como se llame...sigue con la historia que dá para más...me enganchó su lectura!

prueba a escribir sobre miembros troceados escondidos en los cajoncitos de la coqueta...

un abrazo maestro!!

ah....si mañana estas a las 7.30 en Atocha ponemos mirando a cuenca a la rubia del bús!!! jajajajaa

 

un lugar comodo para los cortes en las venas en horizontal y siguiendo el curso de la sangre en una grandeza convertida en verso

 

Gracias por leerme. No te precupes cada uno es libre de decir y expresar lo que quiera. Es tu punto de vista y yo lo respeto. Gracias por leerme

Un saludo de Xuacu.

 

Gracias lo mismo un día te sorprendo y lo lees.Un bexo de tu amigo Xuacu.:::hug:::