Estar aquí

Vivir es en cierta forma estar enfermo
Otorgarle sentido al absurdo acto de seguir adelante
Es Inventar un Por qué para estar acá
Es imaginar un futuro y un origen
Es trazar metas en el horizonte del tiempo
Es envejecer y ver caer los ideales, el cuerpo, todo
Es luchar cara o cruz contra el tiempo
Es pasearse por los oscuros parajes del sin-sentido
Y es volver una y otra vez con la cabeza destrozada
Con los miembros mutilados y sin esperanzas.

Es luchar contra los vestigios del tiempo
Es escuchar los lamentos del cuerpo
Es un creer que en algunos años más estaremos mejor
O habremos alcanzado nuestros sueños.
Es debatirse entre la ficción y la realidad
Es volverse sordo ante los gritos de las arañas, los insectos.
Es volverse una rémora de atar y desatar.
Un animal de rutina, de trabajo incesante.
Un animal de ficción llamado hombre.
EL absurdo hombre, el último hombre.

 

sabes puede que tengas razon, pero que al final no reimos de nuestras penas? y que al final del dia no recibimos un beso? y que no gozamos al reirnos con los amigos? y que el mundo aunque aiga miles de lamentos no gira con amor? creo que la vida es un sueño loco que hay que vivir para al final decir que hemos luchado contra viento y marea.
Un placer pasear por tus lineas. Saludos.