Carta de un suicida

Pensé que yo era el único que estaba aquí, no sabía que tú compartías mi mismo infierno,
Mi mismo mundo de bajeza y de espanto. Pero ¿cómo podía saberlo?,
Si tú nunca vienes a visitarme, si nunca me has dado nada que valga la pena,
Ni un mísero corazón para poder jugar con él cuando me esté muriendo.
Era otra anécdota, era otro cuento, pero perdón, no quise abusar de tu buen juicio,
Nunca he querido lastimar a un corazón, menos al tuyo
Que tanto me ha ofrecido aunque nada me haya dado.

Mírame ¿no te doy lástima?, no tienes que decir una mentira, sólo di que sí,
Que nunca podrás conocer otro ser que evoque tanta lástima y tristeza como yo,
¡Válgame Dios! No puedo ser yo quien opine así de mí mismo,
No debería ser yo quien me humille, pero tú no te animas,
No me das oportunidad de perderme en el bosque y dejar que las fieras hambrientas se alimenten de mí,
De mi cuerpo que ya tiene un horrible olor a mundo,
De mi mente que ha empezado a pensar como humano
Y no como un ser escogido por una mano redentora para estar en este mundo
Y servir a su plan de creación divina, de mis ojos que conocen el pecado
Y como buen humano lo disimulan,
De mi boca que tantas ofensas ha cometido, en fin, de todo esto que me hace humano
Y no me permite estar en un contacto verdadero
Con la mano redentora que lo ha creado todo.

No puedo ser yo, no debería ser yo, pero qué le voy a hacer si la vida se olvida de que yo también existo,
De que soy parte de ella aunque la idea no le agrade,
No pienses por favor que estoy tratando de agrandar mi sentimiento y mi forma de pensar, éste soy yo,
Así me he criado desde que fui concebido, es tan sólo que pocas veces me animo a ser yo
Por miedo al qué dirán, porque siempre tuve miedo de no ser perfecto, pero qué digo,
Al diablo todo lo malo y ruin de este mundo de barro... yo solo... puedo ser más que tu propia vida
Que es tan barata y tan ociosa, que puedo conseguirla en cualquier venta de rebajas.

No sabes nada de lo que digo, nunca entenderás porque eres feliz
Y tu vida es un regalo de lujos y excentricidades, yo en cambio ya estoy muerto,
Mamá, papá... no entren que tengo un revólver apuntando a mi cabeza
Dios.. no, esto no soy yo, papá... que no entres a mi recámara
Que no hay luz y te puedo disparar por accidente.
Déjame... Dios, espérame...
Sólo debo jalar el gatillo y me iré...
Mamá no llores... que ya estoy muerto.

 

Wow!, me puso de nervios excelentes imagenes llenas de fuerza y angustioso dolor, un excelente trabajo
saludos

 

Muchas gracias Murdock, fueron momentos tensos los que vivía cuando lo escribí, por dicha hay mejores épocas. Saludos.

 

Solo te advierto querido amigo
que hay madres que en estos casos no lloran,
sino que, al contrario, son muy felices
y se alegran mucho.
Son pocas, pero las hay.
Quería que lo supieras.
Un abrazo, genial relato
que me ha encantado leer
y hasta he escuchado sonar el gatillo
y hasta algunas risas.

 

Gracias Dulcinista, yo también escuché muchas risas. Saludos.